El rincón de las historias

Porque es Navidad

2011-12-23T09:59:00.000-08:00

Parece ser que es en Navidad cuando tenemos que ser más solidarios, mejores personas, mejores amigos que el resto del año. .. Es en estas fechas cuando proliferan las felicitaciones esas que van de correo en correo y tienen la virtud de hacer que nos sintamos más queridos, cuantas más tarjetitas nos lleguen. Llamamos a quienes no recordamos el resto del año y tenemos la obligación de hacer un regalo, solo porque es Navidad.
Aunque no quiero caer en el tópico y felicitar las fiestas así, a secas, no me queda más remedio que unirme a esos cientos, miles, millones de personas que en estos días sienten que su vida cambia, solo por ser Navidad. Quiero dejar a un lado la melancolía y mirar de frente a estas fechas en las que se espera que todos participemos en esa comedia para la que nos han designado un papel: el papel de la sonrisa permanente. El papel de la hipocresía cuando felicitamos por la calle a nuestro peor enemigo –porque es Navidad-.
Al final he de reconocer que algo me gustan las navidades y no quiero dejar para mañana esto que estoy haciendo en estos momentos, porque mis amigos no se merecen una No-felicitación por mi parte. Mañana disfrutaré del momento con las personas que más quiero y a todos vosotros quiero desearos lo mejor para estos días; porque es Navidad.
Esta noche esperaré con los ojos cerrados que alguno de los deseos que escondo en mi pensamiento se realice, porque a mí también me gusta soñar y, como le acabo de decir a un amigo, yo también “miraré a los ojos a ese personaje, con el que llevo soñando mucho tiempo y aprovecharé para pedirle eso que me quita el sueño” porque es Navidad.

Feliz Navidad a todos los que os pasáis por aquí en alguna ocasión.

Tranquilas, la princesa también se equivoca

2011-10-26T10:00:00.000-07:00

Imagen de fashionismyprofession.blogspot.com
Artículo publicado en Ibañeza.es
Mucho se especula sobre los cánones marcados por el protocolo a la hora de asistir a actos públicos, el buen gusto y los colores o determinadas prendas de vestir que, tanto por exceso como por defecto, indican la vulgaridad de quien piensa que todo vale y aquella frase de “aquí me conocen todos” que ministros, consortes de mandatarios o miembros de casas reales, tienen que pasar por la censura de los expertos en más de una ocasión y éstos no son nada benevolentes a la hora de hacer sonrojar a la princesa por desafiar al protocolo o repetir modelo.

Las instituciones, sean de la índole que sean, merecen un respeto y cualquier personaje al que vayamos a saludar enfundados en el traje equivocado, se merece un respeto que no estamos ofreciendo. Es por eso que han hecho su aparición en nuestras vidas los estilistas, los asesores de imagen, los expertos en protocolo, los personajes del colorín y todos aquellos que nos puedan dar una pista que seguir para dar en el clavo en cada uno de los eventos a frecuentar. El resto lo pone el interesado donde, como y cuando puede…

Hay quien piensa que con un traje completo ya tiene para cuantos eventos tenga en su vida, sin tener en cuenta que no es lo mismo una boda de tarde que una de mañana y que no es lo mismo ser la madrina, la madre de la novia, la amiga, la hermana o la invitada de compromiso; parece una tontería, pero hay que ojear unas cuantas revistas más para conocer los secretos de este mundillo y evitar seguir metiendo la pata. Así tendremos algo de qué hablar y las revistas seguirán criticando a la princesa o a la ministra otra vez más por no haber sabido estar a la altura.

Los diseñadores caros cambian trajes por dinero y, quien tiene disponibilidad económica para comprar uno de esos atuendos que nos pueda convertir en princesas, debería invertir en un buen espejo -seguramente más barato que el traje de firma- y le dé el uso que precisa para dar el toque final al conjunto, que no suele estar incluido en el lote, aunque se respeten las “normas” al cien por cien; el buen gusto, el glamour y el estilo suelen adquirirse aparte.

Pero es tan fácil como mirar alrededor, tomar nota mental de todo lo que quien sabe más que nosotros nos enseña y copiar, que aunque quede feo, hay veces que no se nota. Sin embargo, hay que mantener las ideas propias y el estilo personal siempre por encima, porque hay mucha famosa y aristócrata con dinero, estilistas y amigos diseñadores, que parece que las vistió el enemigo; nada mejor que el propio espejo para formular un veredicto justo.

Para el colon y el paladar, alubias de La Bañeza

2011-10-12T07:41:00.000-07:00

Imagen de elnortedecastilla.es

Artículo publicado en Ibañeza.es

Nada que añadir a lo que ya dijo Polo Fuertes ni al artículo que escribió hace unos días Charo Martínez, pero si el tema de estas fechas ha de ser un homenaje a la legumbre estrella de nuestra comarca, habrá que pedir consejo al paladar y dejarse llevar por el momento de la degustación, que suele ser el mejor. Nada nuevo -como cada año- con un notable alto o rozando el sobresaliente. Queriendo quedar bien, se podría decir que mejoran cada año, porque en realidad así es gracias a los profesionales de la cocina que se encargan de su elaboración.

El caso es que si una vez hechos los parabienes termino, se me queda muy corto el artículo. Por eso, teniendo en cuenta las palabras de Teodoro Martínez en el salón de plenos acerca de los componentes que previenen el cáncer de colon y que solo posee la alubia de La Bañeza, no queda otra opción que alabar a nuestra legumbre y criticar a todas las demás que algunos envasadores pretenden hacer pasar por bañezanas sin serlo. Aunque bien es verdad que el envase lo pone, el origen stá tan escondido que para la gente mayor o los que andan con prisa la leyenda puede pasar desapercibida.

El caso es que siendo tan defensores de lo nuestro como somos, o como presumimos ser, deberíamos exigir que con el nombre de La Bañeza no se envasen esas alubias que confunden al consumidor y -como escribí en otro artículo hace años y en otro medio de comunicación- “nos den gato por liebre”. No digo que nos engañen con el título, sino que los empresarios del sector hagan todo lo posible por marcar esas diferencias en lugar de disimularlas; así nuestro colon y nuestro paladar podrán gozar del privilegio que les corresponde por “vivir” en la tierra de la IGP de la alubia de La Bañeza, ¡qué menos!

Cómo cambiaría el cuento si hiciéramos las cosas bien. Llorente, como buen agricultor antes que político, afirmaba que habría que potenciar el sector primario. A partir de ahí el campo podría ser competitivo y la gran cantidad de productos que tenemos al alcance de la mano ocuparían ese primer puesto que se merecen, ayudando con ello a hacer frente a la crisis. Si quienes están a nuestro alrededor triunfan, triunfamos todos y si ayudamos al campo, podremos comer mucho mejor.

Lo de casa siempre ha sido lo mejor, aunque tengan que venir de lejos a darnos la razón. Las alubias de La Bañeza, si cada año ganan adeptos –incluso en los fogones de Cuéntame, con la televisiva ‘Paquita’ como cocinera en nuestra plaza Mayor- algo tendrán; y las importadas, esas que intentan a toda costa hacerse pasar por bañezanas, también tienen algo distinto. Pieles duras e indigestas, peor color, peor sabor, el caldo… aunque nada que ver y el precio; y es que, a pesar de ser más baratas, la crisis y todo lo que ustedes quieran, yo creo que cumplen a la perfección el dicho aquel de “lo barato sale caro”.

Delicias del campo y el susto de la vuelta al cole

2011-09-15T07:41:00.000-07:00

Imagen de ahorrodiario.com

Texto publicado en Ibañeza.es

Lejos quedan las vacaciones distintas a las de este año. La costa y los destinos exóticos se han cambiado por las tranquilas vacaciones a la orilla del río, a la sombra de cualquier álamo leonés o en la casa familiar donde, además de la estancia gratuita, uno se asegura el maletero lleno de delicias del campo, de propinas para los niños y de fotos campestres que permitan seguir presumiendo ante los conocidos de otra nueva variedad en vacaciones: las de turismo de interior. Para variar de tanta playa…

Pero llega septiembre y toca quitarse la careta estival y volver a coger la calculadora que nos permita multiplicar los duros por dos, o por tres para llegar a fin de mes, mientras que las cifras de la vuelta al cole nos vuelven a quitar el sueño. Si los números que cada año hacen públicos los medios de comunicación son ciertos y cada familia tiene que hacer frente a esos gastos que supone el equipamiento de uno, dos, tres hijos, no les quedará para comer ni siquiera el pan mojado en leche de la vaca que merendaban sus abuelas.

Menos mal que esas cifras están engordadas lo suficiente para llamar la atención y a la hora de la verdad son elevadas, pero no tanto. El asunto es que en un momento en el que se habla de recortes y de austeridad, quedan cabos sueltos y, en el caso de la vuelta al cole, la suma de todo lo necesario para comenzar el curso siempre se dispara. Tal vez si esos libros que solo valen para un niño los pudieran reutilizar los hermanos, el gasto familiar sería menor y el susto que cada año se llevan los padres al ver el telediario no sería tan gordo.

O tal vez esas cifras hayan sido extraídas del gasto en material escolar de una familia de clase alta que lleva a sus hijos a un colegio caro, con un uniforme de marca y con unas matriculas de las que quitan el sueño. Pero si el español de a pie, que compra el uniforme en la tienda del barrio y lleva a sus hijos a un colegio público, quizás, por mucho que se gaste 200 euros en libros y otros 300 entre material escolar y ropa, aprovechando algo del año anterior, no se llega ni con mucho a los más de 1.000 con los que la televisión nos corta la respiración cada vez que llega septiembre enfundado en forma de “vuelta al cole”.

A veces es cuestión de organizarse, de ser inteligentes y de buscar las buenas ofertas, que siempre las hay. Otras veces hay que aprovechar el jersey del año anterior o adquirir aquellos bolígrafos con los que más de uno aprendimos a escribir en lugar de esos ejemplares apoteósicos que no hay por donde agarrarlos. O también cabe la posibilidad de que haber hecho caso a aquel anuncio que solicitaba un/a camarero/a para los fines de semana y probar esa sensación de ver los bares desde otra perspectiva no hubiera sido mala idea…

La mierda de los perros, que se la lleven sus dueños

2011-09-09T07:44:00.000-07:00

Artículo publicado en Ibañeza.es

Imagen de Perrosamigos.com

Como faltan unos meses para el entierro de la sardina y el problema ha sobrevivido a las coplas que alguien escribió para uno de sus cuadernillos, al tema que La Charra incluye en su último disco y al artículo que Polo Fuertes escribió hace unos meses en este mismo lugar, creo que es momento de volver a incidir en ello. Ante todo, respeto a los perros y a los dueños, aunque no me hagan nada de gracia los ‘recaditos’ que unos y otros dejan en la vía pública con más frecuencia de la considerada como un simple descuido.

No hay día que no me encuentre con la labor de sortear algún resto canino que el dueño del perro ha tenido a bien dejar en medio de la acera porque –entiendo- le da asco cogerlo con la mano y depositarlo en una papelera o contenedor, meterlo en el bolsillo y llevárselo a su casa o lo que sea. A mí también me lo daría, sinceramente, pero tal vez por eso no tengo perro. Del mismo modo, no me apetece oler, pisar ni llevarme a mi casa en el zapato los excrementos del perro del vecino que se dejó esparcidos por la acera.

Muchos pasean el perro hacia zonas ‘alejadas’ del casco urbano, donde hay hierba y mientras los perros hacen sus necesidades se fuman un cigarro, se hacen los despistados, miran para el otro lado y guardan la bolsa para otra ocasión en la que algún ojo indiscreto haya tomado nota mental de su proeza; pero algunas veces los ojos indiscretos están en las alturas y relatan la situación de forma verídica.

A otros, menos campestres y más urbanitas, lo que les gusta es pasear al perrito por calles más céntricas, pero el bicho no entiende de lugares finos y deposita sus excrementos en medio de la acera como su naturaleza perruna le consiente. La situación es la misma: mirada a uno y otro lado y si no hay testigos… a la fuga. Eso sí, siempre con la bolsita en la mano o atada a la correa como exigen las normas, aunque las calles evidencien constantemente la realidad de su uso.

Tal vez si esa ordenanza se usara algo más evitaríamos oír comentarios tildando de ‘despreocupados’ a los concejales o de ‘vagos’ a los trabajadores del servicio de limpieza. Si las multas por incumplimiento de estas normas trascendieran al público, quizás, no tendríamos las calles tan sucias y esta columna de una ex concejala algo picajosa se habría centrado en cosas más banales como la belleza de los jardines o en algún tema de las pasadas fiestas.

Recuerdos sin polvo

2011-07-31T14:28:00.000-07:00

Imagen de Embelezzia.com

Hace tiempo, en una reunión en la que estábamos diez o doce mujeres, salió el tema de: “me lo trajo alguien de…” y todas más o menos sacamos a relucir aquello gracioso, útil, original o simbólico que nos habían traído de… en referencia a nuestros regalos, aquellos que recordábamos con más cariño o que nos habían hecho un efecto digno de guardar en el espacio de la memoria reservado a las cosas “inolvidables”.

No faltaron los típicos detalles esos que hay repartidos por todos los puntos del mundo, con leyendas desgastadas que nos animan a comprar, como la camiseta que dice: “mi abuelito que me quiere mucho me trajo esta camiseta de (…)” o los platos aquellos que en la década de los 80 se almacenaban en todas las casas con la única diferencia de la ciudad de origen. Por descontado que en aquella conversación salió a relucir la pareja formada por la sevillana y el torero procedentes de Andalucía y con destino a la parte de arriba del televisor del salón y, por cierto, hay horteras en muchas casas…

Pero lo que más me llamó la atención, fue la aportación de una de ellas que dijo que siempre decía a los suyos que le trajeran “algo de comer”, que ya estaba harta de limpiar el polvo. Unos bombones, unos pasteles, unos mariscos, unos embutidos… Inmediatamente copié la idea y desde entonces cuando voy a algún sitio traigo de “recuerdo” algo de comer, algo de beber, algo que no dé trabajo ni haya que limpiar.

Cuando viajo y he de comprar un recuerdo me acuerdo de aquella conversación y lo elijo en la sección gastronómica, siempre que haya alguna cosa que me llame la atención y me haya cautivado el paladar. Por cierto, en la última etapa del Camino de Santiago, vi a un japonés que llevaba una caja de mantecadas; tal vez le había pasado lo mismo que a mí, que le gustan más los recuerdos sin polvo.

Echaré de menos la revista Súper Pop

2011-05-09T10:08:00.000-07:00

Cuántos ratos compartidos con ella, cuántas fotos y adhesivos adornaron mis carpetas adolescentes, cuántos suspiros por aquellos cantantes guapos, que en las fotos de mi revista favorita lo eran todavía más. Pasaron los años, cambiaron las modas y dejé de comprar aquella revista, pero al conocer que se dejará de hacer en papel, es como si una parte de mi juventud se quedara en el olvido.

Es verdad que las NNTT han venido arrasando y los de 40 nos hemos tenido que poner al día para no resultar carcas ni pertenecer al pasado. Quienes me conocéis sabéis que es verdad que tengo dos blogs desde hace más de tres años, que me paso muchas horas en el Facebook y que colaboro con un periódico digital pero, al enterarme de la noticia, he sentido una pizca de añoranza por aquella revista de papel que hace más de 20 años dejé de comprar.

Es verdad que los cantantes que salen en ella ya no son mis favoritos y que, como yo, han hecho otras fans y poco a poco el mercado se ha ido reduciendo; al mismo tiempo que las ediciones digitales van cogiendo fuerza en detrimento de las de papel. Es verdad que la crisis se ha cobrado más de una publicación, pero Súper Pop…, aquella revista de mi juventud…, la echaré de menos. Estoy segura.

Imágenes perdidas en fotos amarillentas

2011-04-21T06:32:00.001-07:00

Artículo publicado en la Revista Pasión Nazarena 2011

Apenas unas cuantas fotos, amarillentas por el paso del tiempo, son testigo de quienes nos precedieron en la inestimable labor de acompañar a nuestros pasos en la semana de Pasión. Cientos de imágenes demuestran el fervor por la tradición ‘semanasantera’, lo que indica que, desde siempre, se dedica a esta celebración la atención que se merece. Son esas imágenes las que dan testimonio de la importancia que desde antaño han tenido estas costumbres; algunas, atesoradas en viejos álbumes con el encanto añadido de los años acumulados cuando todo parecía diferente, otras perdidas en algún cajón de quien no las ha sabido valorar o no las ha querido compartir.

Las fotos, en ocasiones, se convierten en el único testigo del paso del tiempo y de las costumbres de la época que muestran; son las encargadas de hacer historia cuando la tradición oral encuentra lagunas en la memoria o tergiversan voluntaria o involuntariamente los hechos. Las fotos, antiguamente escasas por su dificultad de conseguir, constituyen un legado no siempre valorado y un tesoro para quien tiene la suerte de conservarlas. Esas fotos que ahora decoran páginas de libros, también dan cuenta de las costumbres y tradiciones de una época pasada y siempre nos llaman la atención por el encanto y la historia que desprenden las instantáneas.

Hoy todos hacemos cientos de fotos cada día, incluida la Semana Santa, gracias a la tecnología que ha provisto de una pequeña cámara de usuario incluso en los teléfonos móviles más básicos. Así, muchas veces, sin pensar en el fervor religioso que muchos de los que acompañan al cortejo manifiestan, nos colamos entre la gente, levantando ambas manos, con el fin de conseguir una foto o vídeo de la procesión sin pararnos a pensar nada más que en nuestro afán por subir al perfil de nuestra red social favorita alguna muestra que deje constancia tanto la presencia en el lugar como la pericia fotográfica.

Las comparaciones son odiosas y el tiempo se encarga de reafirmarlo. Por eso, aunque hemos ganado mucho tecnológicamente hablando, hemos dejado a un lado nuestros valores fundamentales y las costumbres que adquirimos en la España en blanco y negro. Aquella época que mencionaba al principio del artículo ya se ha olvidado y quienes intentan estar por encima y sacar la mejor foto, no se dan cuenta que muchas veces molestan a una persona que, desde el silencio, eleva una plegaria.

Muchas veces, cada vez más, hay quienes se apuntan a ese papel social o turístico de la Semana Santa, en la que lo más importante es sacar miles de instantáneas para enseñar a sus allegados un extenso reportaje de las vacaciones de interior. Sin embargo, aunque está de moda desvincular todo lo que acontece en torno a las fechas de Semana Santa de lo religioso, por mucho que cambien las cosas, el origen de estas fiestas, lo que se celebra y quienes se encargan de mantenerlo siempre tendrán algún vínculo con la fe.

Preparando el carnaval

2011-03-03T10:07:00.000-08:00

Imagen de Diariodecordoba.com

En días previos al carnaval; días de retales, patrones y tijeras, una se plantea la posibilidad de meterse en la piel de cualquier personaje sacado de cualquier chistera, para recorrer las calles de su ciudad al ritmo de las charangas carnavaleras. Por unos momentos se me pasa por la cabeza el coger los bártulos costureriles y ponerme a confeccionar un disfraz que esconda por unas horas aquello que soy el resto del año.
Brujas, piratas, animales salvajes, políticos, ladrones de guante blanco o negro, personajillos más o menos conocidos son los muchos que estos días abundan en las improvisadas salas de costura de la mayoría de las casas de la ciudad. Bajo la batuta de la modista y aflorando poco a poco de debajo del prensatelas, aparece la otra cara, el disfraz bajo el cual nos dejaremos ver en las noches carnavaleras.
No siempre busca uno el disfraz adecuado, digamos la horma de su zapato, dicho en plan sabio refranero español, aunque casi siempre nuestras preferencias pasan por aquello que nos gustaría ser. A veces se nos cuela lo que queremos esconder, que intenta salir a flote a cualquier precio, pero lo que siempre conseguimos es cambiar de personaje. Cada año la lucha por parecer otro, se vuelve más tenaz y las formas de conseguirlo, aunque sólo sea por unas horas, siempre pasa por las manos de la modista y la maquilladora que harán de un personaje anodino, un triunfador.
A los que nos gusta ir con la cara por delante, no solemos necesitar más careta que la que ya tenemos bastante vista, nos solemos apañar con la de diario. En ese caso, una visita a la mercería en busca de una nueva goma que nos permita seguir llevándola con dignidad el resto del año, será suficiente para seguir dentro del papel que nos gusta representar: el papel de “yo soy yo”, el papel de “me gusta ser como soy”

Día del amor

2011-02-11T10:35:00.000-08:00

Imagen de Foros vogue.es

Santos, santos y más santos pueblan el calendario. Unos, abogados de los mil y un casos de enfermedad o desgracia. Otros mártires, patronos o ejecutores de alguna proeza. A san Valentín le han encomendado ser el Dios del Amor. No está mal la tarea que le toca a este santo; al menos en ese día siempre hay buen rollito. No encontraremos muchas parejas que ese día no se quieran, se adoren, se regalen, se inviten a cenar y se hagan “los deberes” un poco mejor que otros días.
Algunos, pasado San Valentín vuelven a las andadas y se olvidan de que hace apenas unas horas bebían los vientos por la persona de la que están más o menos enamorados. Otros hacen un regalo a la pareja al ver las vitrinas de las tiendas de regalos, de joyas o de flores luciendo unos enormes cartelones invitando a comprar un regalo en el que el precio definirá la cantidad y calidad del amor.
¡Pobre del marido o novio que llegue a casa sin un regalo! Y lo que es peor, el marido estrujándose las meninges en buscar algo chuli, y va ella, desencantada y le dice: “¡Vaya mierda de regalo!, a fulanita su marido le regaló un visón o un pedrusco” y el pobre marido encima esa noche “a dos velas”.
Al final, el cometido de este santo que pretende que todos nos queramos mucho, se limita a ser un decorado ejemplar en las tiendas del ramo, un regalo al gusto de la dama, una cena con velitas y un polvo creativo. Yo me pregunto: ¿Qué pasa el resto del año?, ¿las parejas se siguen queriendo igual que en esta fecha en la que los cánones consumistas nos imponen el amor?, ¿los maridos que maltratan a sus parejas, le regalarán algo por san Valentín, antes de maltratarlas, o después?
Para San Valentín me pido uno como el de la foto. Quienes me conocen lo saben y los que me conocéis por el blog, lo empezáis a intuir… Lo mejor de la vida no cuesta dinero. No hace falta medir el amor, la amistad, el cariño… por el precio o el tamaño del regalo. Que San Valentín no nos confunda y nos coloque a uno detallista y con dinero; es mejor uno que nos quiera de verdad, aunque su economía sólo le permita regalarnos una flor.

Ansias de volar; el sueño de un corazón de golondrina

2011-01-22T11:26:00.000-08:00

Un día me apeteció volar con esta golondrina que me encontré en ese camino literario que ambas compartimos. Desde la primera a la última página pude soñar, era lo que ella pretendía al poner en las manos de sus lectores este libro.

Reseña sobre el poemario de Inocencia Montes

"Corazón de golondrina" (Recomendado)

Recordando una vieja canción, casi un himno a la libertad, encuentro unas palabras que me sirven de introducción para meterme de lleno en los pliegues de un libro atiborrado de amor, de sueños compartidos y a veces abandonados, de ansias de volar. Corazón de golondrina atrapa los instantes compartidos entre ese deseo de libertad, la nostalgia y la melancolía que envuelve cada uno de los versos en los que Inocencia Montes intenta descubrir los sueños de las mariposas.

Algunos poemas dejan entrever el recuerdo de un profundo amor, mezclados con nostalgia del pueblo, de la infancia, la relación con personas queridas, en particular ese abuelo encargado de “mecer su cuna para que soñara”… Y soñó. Soñó con ser una golondrina provista de alas que le permitieran escapar allí donde vuelan las aves que cada tarde veía volar como locas, en todas direcciones. Esas golondrinas que en las alas llevaban tatuados los recuerdos del pueblo, el tañido de las campanas, los aromas de las primaveras lejanas y los retazos de su vida.

Inocencia Montes, pseudónimo tras el que se esconde la autora, adopta un nombre muy querido para ella para adentrarse en el mundo de la lírica, por la nostalgia del tiempo pasado, por su infancia vivida en el lugar donde no existe la prisa, mientras desgrana en las páginas del libro multitud de imágenes atesoradas en su corazón; un tributo a personas que de una u otra forma, marcaron su vida, de instantes compartidos, de caminos que han quedado atrás, de un rompecabezas que se está encajando en cada verso, de ansias de volar. Publicado en Ibañeza.es

Algunos de mis temas favoritos

2011-01-01T10:48:00.000-08:00

Ayer me pegué un atracón de música ochentera y hoy me ha dado por comenzar el año haciendo un homenaje a aquellos ídolos que atesoraba en mi juventud. Alaska siempre me llamó la atención por sus pelos, por sus uñas, por esa voz rasgada, por su estilo que me parecía alucinante.

Barón Rojo, otro de los grandes en mi lista de éxitos. Cuando iba a Las Vegas (sala de juegos donde pasaba algunas horas), siempre tenía un duro disponible para hacer sonar estos acordes y acompañar con una guitarra imaginaria alguno de los temas que componían aquel Volúmen brutal.

Radio Futura fue otro de mis grupos favoritos y nunca entendí que se disolviera, ni que Santi Auserón dejara de cantar, a mí que me gustan las voces como la suya, sus letras, su ritmo... en fin, supongo que son cosas que pasan.

Miguel Ríos. Siempre dije que la única música andaluza que me gustaba era la suya... Cosas de adolescente, supongo. Hoy, con 40 sigo diciendo lo mismo; bueno, corrijo. También me gusta Joaquín Sabina. Lo que está claro es que lo mio es el rock y los ritmos trepidantes.

No son todos los temas que me gustan, ni tan siquiera una buena selección de canciones favoritas; digamos que de una forma u otra han formado parte de mi vida y me ha apetecido comenzar el año haciendo un pequeño homenaje a los "grandes" de mi vida.

Será cosa de la Navidad

2010-12-23T14:27:00.000-08:00

Imagen dewww.enchulatuflog.com

...pues eso, que aunque muchas veces son las grandes superficies las que nos invitan a buscar esos "sentimientos" con un regalo o metiéndonos la Navidad por los ojos, si que es verdad que estas fechas nos vuelven sentimentales y nos hacen ser más "amigos" de todo el mundo, sin excepción. Al final acabamos todos diciendo eso de "Feliz Navidad" a todo el mundo, ya sean amigos, enemigos, conocidos, el tendero de la esquina o alguien que no conocemos de nada... Será cosa de la Navidad.

Esta navidad Ramo leonés

2010-12-12T09:14:00.000-08:00

Ahora que se aproxima la Navidad, esas fechas queridas y odiadas a partes iguales, me dejaré llevar por el espíritu navideño y decoraré mi casa para el evento que se avecina sin poder hacer nada por evitarlo…, pero este año cambiaré radicalmente la decoración navideña y dejaré entrar en casa una tradición leonesa que cada año reúne más adeptos: el ramo leonés.

Conocí a una persona experta en la elaboración y ornamentación de árboles de Navidad alternativos y me entró el gusanillo de probar.

Cuando me enteré de las condiciones del curso y coincidiendo con que el grupo de compañeras en estos temas también estaban interesadas en elaborar uno de esos llamativos ramos tradicionales, nos pusimos manos a la obra a lijar, teñir, pegar y decorar un armazón triangular que día a día iba tomando forma de ramo leonés.

El primer día de clase apareció –invitada por mí- Charo, una amiga experta en el tema leonés, toda una institución en cuanto se refiere a arte, cultura y tradiciones leonesas y nos dio unas cuantas pautas para decorar nuestro ramo en cuanto estuviera hecho. Así nos enteramos que la tradición del ramo no era religiosa, sino pagana, que podría ser incluido dentro de los ritos de la fecundación y su relación con la iglesia únicamente sería la custodia en el interior de los templos, lo que acabaría convirtiendo la tradición en costumbre religiosa.

Dicen los expertos, que el “Ramo Tradicional Leonés, empezó siendo Ramo de Nochebuena o Ramu de Nadal, seguramente fue, en su origen, el Ramo del Fin de Año, es decir el Ramo del Solsticio de Invierno, la multitud de símbolos solares que aún conserva el ramo, así parece confirmarlo”. De ese modo, “en la noche más larga del año se hacía una ofrenda al dios solar para vencer a las tinieblas y pedir que un nuevo año comenzara con la victoria de la luz”.

Una vez hecho el armazón, cada uno procedió a decorarlo según el gusto personal y las nociones aprendidas a lo largo del curso. Teníamos claro –desde que Charo nos informó- que las bolitas de colores y el espumillón estaban prohibidos (por tradición y buen gusto)y que un buen ramo leonés se compone principalmente de puntillas, cintas de colores (mejor las que se utilizan en los adornos del traje regional) y productos de la tierra: manzanas, peras, frutos secos, un adorno vegetal en la parte superior, que recuerde el origen de los ramos y una cuelga de llamativas rosquillas que dará al conjunto un toque típicamente leonés . A los pies del ramo, una cesta llena de castañas, nueces, avellanas y todo lo que la imaginación y el buen gusto nos permita. En mi caso, un libro, un Quijote, corona la obra.

También supimos por Charo, y posteriormente por consultas realizadas en diversas páginas relacionadas con el ramo leonés, que cada vez son más las tiendas e instituciones leonesas que basan su decoración navideña en el ramo leonés. De esta forma, las mercerías, tiendas de ropa, librerías, confiterías, tiendas de alimentación, etc. decoran su ramo con artículos a la venta en su establecimiento, dando así un aspecto único y original al ramo leonés y un reclamo para los posibles clientes.

Imagine Live - John Lennon

2010-12-08T07:05:00.000-08:00

Alguien se cruzó en tu vida tal día como hoy y terminó con ella. Tus seguidores te seguimos recordando todos los 8 de diciembre y cada vez que sentimos nostalgia o queremos "imaginar". Afortuandamente nos queda tu música.

Otro año más se adelanta la Navidad

2010-12-05T11:23:00.000-08:00

Imagen de Sólo artículos de Navidad

Artículo publicado en Ibañeza.es

Nunca sé si es cuestión de ganas de vender artículos navideños, prisas por parte del cliente por dejar paso a la Navidad antes de tiempo o nostalgia de la anterior que pasó demasiado rápido. El caso es que cada año las fiestas navideñas parecen adelantarse, o mejor dicho, prolongarse en el tiempo uno o dos meses más de lo previsto.

Hace años, empezábamos a notar ese sabor navideño con las primeras nieves -que coincidían con las matanzas-, la decoración multicolor, la lotería y esas primeras tabletas de turrón que las tiendas incitaban a meternos de lleno en la Navidad aunque el calendario se empeñara en seguir su ritmo y hacernos esperar unas semanas más. No esperábamos más de dos o tres semanas hasta que por fin era Navidad.

Desde hace unos años, a primeros de octubre “empieza la Navidad”: las estanterías de las tiendas muestran cientos de variedades de dulces y turrones en todos los sabores, precios y formatos para que todo el mundo encuentre el suyo. Los carteles de las ofertas se empeñan en meternos prisa y hacernos creer que el producto se está terminando. Los escaparates comienzan a mostrar su lado más tierno enfundándose en lazos, paisajes nevados y situaciones que hacen recordar que la Navidad está entre nosotros.

Curiosamente, a mucha gente le ocurre que una especie de rechazo hacia estas fechas tan entrañables le empieza a “carcomer” el alma y hace que cada año sean más los que por una u otra razón “odien” estas fiestas. No es cuestión de tildar a nadie de raro, ni de quitarlas del calendario, pero tal vez alguna dosis menos de Navidad sean mejor el remedio para que sigamos teniendo ese cariño que se merece; una sobredosis de espíritu navideño contribuye al cansancio y las tan deseadas fiestas acabarán convirtiéndose en una ingrata obligación.

No quisiera formar parte de ese –cada vez más extenso- grupo de los que dicen “odiar” la Navidad, pero tanto empacho de villancicos, turrones y decoración navideña en octubre, puede llevarme a sucumbir a la razón de los detractores que no se suben al carro del consumismo, ni de la estupidez enfundada en un saludo generalizado, acompañado de besos falsos y deseos inexistentes que la sociedad “obliga” a repartir.

Tercer cumpleaños

2010-11-06T16:07:00.000-07:00

Estos días hace tres años que comencé mi andadura por estos lares de blogger en los que he tenido el placer de conocer a muchos amigos que, como yo, cuentan a un papel virtual sus cositas. Así, poco a poco, he ido atesorando unos cuantos amigos con los que comparto historias y comentarios. Ya sé que últimamente os tengo un poco abandonados y no pienso buscar una excusa, ya que no la hay. Soy una vaga, literalmente, y he dejado de lado a mis fieles seguidores y aquellos pensamientos con los que me comprometí a actualizar de forma continuada.

He visto que algunos de los blogs por los que más paseaba, están como el mío. Será que todos estamos muy ocupados y todo nuestro tiempo libre se lo llevan otros quehaceres, pero no quiero prometeros lo de siempre "actualizar más a menudo", porque me conozco y no sé si lo cumpliré. De todos modos, seguiré por aquí, para vosotros y he decidido que no puedo dejar mi blog sin su felicitación correspondiente, que ya tiene tres añitos y eso hay que celebrarlo. Sigo aquí; con mis mil cosas a la vez, como siempre. Sigo pensando lo mismo y os sigo diciendo lo mismo que siempre: Gracias a vosotros ha sido posible este blog.

Julio

2010-07-08T09:44:00.000-07:00

Imagen de rtve.es

Otros años julio es el mes de las vacaciones, del calor, de las tertulias en familia, del descanso veraniego… Este julio promete ser distinto. Bajo las asfixiantes temperaturas que se nos han colado casi sin avisar, se esconde la ilusión teñida de rojo. Ese deseo de triunfo que todos albergamos en nuestro interior y que poco a poco estamos haciendo realidad.
Este julio está escribiendo otro capítulo –inédito- a la historia de España, de los españoles. Este julio, la subida del IVA, el IPC, las cifras del paro y la situación económica están pasando a un segundo plano porque los sonidos de las vuvucelas ocupan toda la atención. Todas las portadas de los periódicos están teñidas de rojo y España se asoma detrás de las banderas con las que decoramos ventanas y balcones. Todos con la selección, incluso los que no nos gusta el fútbol.
Julio está empezando a hacer historia y aunque las temperaturas nos agobien, la ilusión común de todos los españoles es única: ganar el mundial de fútbol. En unos pocos días llegamos a la final y nuestros deseos se habrán cumplido –eso espero-, apenas habremos consumido una tercera parte del mes y, con el triunfo de España, podremos seguir llenando otro julio más con más historias, con más vivencias… Nos quedará tiempo para volver a la realidad y las cifras ocuparán de nuevo los informativos. Seguirá siendo Julio.

MUJERES!!!

2010-06-08T10:09:00.000-07:00

Mi amiga Carmen, me ha enviado vía mail este "argumento" dedicado a casi todas las mujeres. Gracias Carmen.

Recordad que una capa de polvo protege la madera de los muebles...
Una casa se transforma en un hogar cuando podeis escribir “Te quiero” sobre el polvo de los muebles.
Yo solía pasar al menos 8 horas cada fin de semana para dejarlo todo perfecto, “por si venía alguien”. Al final, entendí que nadie “venía” porque todo el mundo estaba viviendo la vida y pasandoselo bien!!
Ahora, si viene alguien, no tengo que explicar en qué condiciones está mi casa: están más interesados en escuchar las cosas que he hecho mientras vivo la vida y me divierto.
Por si no te has dado cuenta... La vida es corta: pasalo bien!
Limpia, si hace falta...Pero sería mejor pintar un cuadro o escribir una carta, hacer unas galletitas o un pastel, chupar la cuchara o plantar una semilla, pensar sobre la diferencia entre “querer” y “necesitar”?
Limpia, si hace falta, pero no hay mucho tiempo...
Con todas las playas que hay para nadar y montañas para escalar, ríos para navegar, la cervecita para tomar, música para escuchar, libros para leer, amigos para querer y vida para vivir.
Limpia, si hace fala, pero...
El mundo allí fuera: con el sol en la cara, el aire en el pelo, la nieve que cae, un chaparrón... Ese día no volverá...
Limpia, si hace falta, pero...
Ten en cuenta que la vejez llegará y no es como ahora... Y cuando te toque irte, también te convertirás en polvo.

Amigos de mentira

2010-06-06T08:35:00.000-07:00

Poesía publicada en mi libro Atrapando versos

Amigos que atesoramos
a lo largo de la vida,
son tantos que, a veces
no sabemos distinguir.
Sus palabras siempre amables
nos pueden confundir;
sus caricias son muchas veces
traicioneras, mentirosas
invocando la amistad que no han sentido
engañando con palabras de consuelo.
Sus falsas sonrisas, su disfraz,
sus palabras, su rencor.
Esos amigos de mentira
esconden una oscura intención,
con el tiempo van cayendo
en el oscuro pozo del olvido.
Hay amigos de mentira
con disfraz de amigos de verdad,
con caretas que caen a jirones
como sus mentiras y su falsedad

Una entrada más

2010-05-01T09:45:00.000-07:00

Imagen de yodibujo.es

A veces sólo hace falta un poco de aburrimiento para ponerse a escribir, un poco de imaginación para ir colocando las letras en su lugar correspondiente o una escasa participación en foros, chats y demás rincones al otro lado del teclado. Así, con un empujoncito de la musa, las frases salen solas y cada palabra ocupa su espacio dentro del texto elegido.
Hoy parece ser uno de esos días para más de uno, porque me he asomado a unos cuantos blogs y estaban actualizados desde hace algunas horas y, rápidamente he pensado que a algunos más de mis amigos les pasa lo mismo que a mí: aburrimiento o falta de otro tipo de actividad. De este modo y sin contar nada, consigo actualizar el blog y contar con una entrada más. Una rápida búsqueda de una foto de musa en internet, que siempre se adapta y a escribir.
El blog me agradece estos ratos, porque es el único tiempo que le dedico. Siempre encuentro alguna deliberación que colocar por aquí o alguna historia que desgranar –siempre ajena a cualquier personajillo de carne y hueso de los que saben donde vivo y qué ropa me pongo cada día- esos que siempre se dan por aludidos, que pretenden ser protagonistas y que todo el mundo se desviva por ellos…
Hace tiempo le dije a uno de esos “gentucillas” que osaba protagonizar una de mis historias: tengo suficientes personajes en mi imaginación como para manchar mis textos contando tu vida que, dicho sea de paso, no le interesa a nadie. He de decir que desde entonces apenas nos hablamos, pero eso me hizo ver que detrás de esa falsa amistad no había nada digno de tener en cuenta; ni siquiera la fecha de cumpleaños de sus hijos a los que siempre les regalaba algo… supongo que esa amistad no merecía tanto la pena.

Libros que esconden historias

2010-04-23T11:07:00.000-07:00

Imagen de bartleby.blogsome.com

Hoy, con motivo del día del libro, algo nos impulsa a salir corriendo a comprar un libro. Tal vez sea por seguir una tradición o porque en Castilla y León estamos de fiesta y la disculpa para salir de casa sea exclusivamente esa: comprar un libro y sumergirnos entre sus páginas para ser partícipes de batallas y aventuras o cortejadas por el príncipe guapo –nunca se sabe-.
La tarde amenaza lluvia y la televisión mejor apagada –como casi siempre- así la oferta más apetecible es esa: un café, un sofá y un buen libro. Por mi mente desfilan unos cuantos títulos aunque sea imposible meterles mano a todos a la vez, por eso los colocaré en fila mental y poco a poco iré dedicándoles a cada uno de los que ya tengo y de los que tengo intención de comprar en las próximas fechas, para disfrutar de cada una de las aventuras y avatares que en él surjan y así dar rienda suelta a mi imaginación o argumento para seguir manchando papeles digitales con mis deliberaciones blogueriles.
Escribía hace un rato que en el día del libro hay que escribir algunas líneas con el fin de ir llenando con nuestras propias palabras el libro de nuestra vida y es más o menos a lo que he dedicado esta jornada festiva. Una poesía dedicada a mi tierra cepedana, algunas deliberaciones para mis blogs y unas pocas líneas más para ese relato que tengo pendiente sobre el Camino de Santiago. No me puedo quejar, además, todavía me queda tiempo para coger un cafelín y sentarme en el sofá a hacer lo que marcan los cánones –a los cuales no me gusta sucumbir- dedicar un rato al día del libro.

Mi primera poesía

2010-04-14T08:31:00.000-07:00

Imagen de elpais.com

Este microrelato lo presenté al concurso La primera vez, organizado por fallalepanto.com

Era la primera vez que me decidía a escribir. Mi timidez no me permitía expresarme de palabra, pero mi deseo no me dejaba echarme atrás. Recordé a Sabina y comencé a garabatear una servilleta de papel con unos versos inconexos que surgían de mi imaginación. No es tan difícil-pensé- y seguí escribiendo hasta que terminé el café y el espacio en blanco del improvisado pergamino se llenó de aquellos sentimientos que ya tenían forma de poema o de algo similar.
Cogí otra servilleta para continuar mi texto y las palabras ya empezaban a repetirse. Dudé entre guardarlas o tirarlas al cenicero aprovechando que el camarero limpiaba la mesa contigua. Después de mucho dudarlo, las doblé y las guardé cuidadosamente. Me fui a casa y encendí el ordenador con la intención de continuar aquella apasionante aventura.

Lo que se me pasa por la mente

2010-04-06T16:28:00.000-07:00

¡Cuántas veces he pensado que me gustaría escribir con total libertad! Dar rienda suelta a mi imaginación e ir soltando por estas teclas todo aquello que se me pase por la mente, sin tener en cuenta las buenas maneras, las leyes y el derecho de terceras personas de sentirse ofendidas por mis palabras. Dicen que hay libertad de expresión, pero ná de ná. Pura propaganda. Hay cosas que sólo se pueden contar a la almohada; ¡si lo sabré yo!
Muchas veces cojo el papel virtual (Word) y suelto todo lo que se me imagina, descargo la adrenalina que el día a día y el garrulismo existente me obligan a tragarme de cara a la galería y lleno unas cuantas líneas de barbaridades que no tienen más fin que la papelera de reciclaje: allí a donde tiramos todo lo que no vale, pero que, como terapia es la mejor que te puede recetar el psicólogo…
Algunas veces, hay textos que se escapan al olvido y logran colarse en este rincón, pero no estoy segura que sean merecedores de estar aquí, un lugar por el que pasan personas maravillosas y sólo soy capaz de agasajarlas con una porquería de este tipo. En fin, que hoy es uno de los días que estoy contenta y no puedo dejar pasar la ocasión de apuntarlo en mi libretita, esta que me soporta tantas veces mis malos rollos.

Los meteorólogos también se equivocan

2010-03-30T11:13:00.000-07:00

Imagen de lahuertadejovita.wordpress.com

Semana Santa, los cofrades inician el recorrido por las calles de la ciudad mientras que los tambores van marcando el paso a seguir. El silencio invade la noche y en las caras de los hermanos se adivina ese deseo de que las nubes despejen el cielo, a pesar de que la predicciones meteorológicas amenazaban lluvia a lo largo del día. Pasan las horas, avanza la procesión, una a una se suceden las notas de las marchas que la banda de cornetas y tambores tenían programadas para la procesión sin que la lluvia haga su aparición.
Una saeta rompe el mágico silencio mientras su entrañable cántico se dirige a la Virgen de la Soledad. Todas las miradas se dirigen hacia ella mientras que una mujer menuda, desconocida por la mayoría de los presentes, desgrana las plegarias en forma de canción que ha preparado con todo el cariño y la devoción que ya la caracteriza. Para finalizar, y a modo de agradecimiento, la banda de cornetas y tambores toca para ella y para la Virgen otra pieza de su conocido repertorio.
Poco a poco se inicia el recorrido a la inversa para dejar a la Virgen en la capilla y dar por terminada la procesión. El cortejo avanza y el trayecto toca a su fin. Las nubes siguen amenazantes cubriendo el cielo de la ciudad. En el Café Royal se congregan un numeroso grupo de hermanos para recuperar fuerzas con una limonada y un pincho de tortilla, mientras que se comenta el tema del día: los meteorólogos también se equivocan.

Inspiración otoñal

2010-03-03T09:32:00.000-08:00

imagen de planetagris.net

Hoy es uno de esos días en los que “algo” invita a escribir: tal vez sea la lluvia o la tarde tristona lo que incita a las musas recónditas a mostrar alguna idea con la que sorprender a quien suscribe. Ya os lo he contado más veces, que el otoño me pone a escribir historias y poemas y hoy, a pesar de haber dejado atrás la mencionada estación hace varios meses, tras la ventana lo único que se percibe es un día “otoñal”.
Después de colmar de pensamientos algunos archivos Word de esos que voy atesorando para rellenar mi próximo libro, le toca al blog. Me imagino que mi Rincón de las historias se sienta abandonado y triste porque se esperaba de mí mucho más de lo que al final le toca, pero ¡esto es lo que hay querido blog! Hablaba del tiempo y al final me voy por las nubes…
Es en épocas lluviosas y días grises cuando más me inspiro, no sé por qué, pero en realidad todos los años me pasa. Siempre vienen a mi mente palabras como “melancolía”, “tristeza”, “añoranza”, como si algo pasado quisiera ser recordado o como si mi mente se empeñara en rememorar algún suceso de tiempos pasados. Tampoco sé por qué mis poesías suelen tener tintes de recuerdos o se centran en algo que fue y ya terminó.
A veces me paro a pensar y no encuentro ninguna similitud con algo que haya vivido anteriormente. En fin, cosas del subconsciente. Debe de ser como cuando uno se despierta de un sueño extraño y se empeña en sacar conclusiones y parecidos y lo único que encuentra es una situación absurda. Lo curioso es que a veces me ha pasado así: sueño algo que no tiene pies ni cabeza e intento entender y descifrar el lugar, los personajes, la situación, el significado y lo único que consigo es pensar en otra cosa y olvidarme del disparatado sueño.
Con lo que escribo en días así, me pasa algo parecido: le busco alguna similitud, algún sentido y al final, como no se lo encuentro, si me gusta lo dejo y si no me gusta, con ese “botón mágico” que se llama eliminar, desaparece como por arte de magia y se acomoda en la papelera a dormir y nunca más se sabe de él…

Fin del Carnaval

2010-02-21T14:01:00.000-08:00

Imagen de consaboracanela.blogspot.com

Hoy me levanté tarde, la verdad es que estuve de fiesta en Astorga –remate final de los carnavales, con el sábado de Piñata- como ya es una tradición de toda la vida, me acerqué a la vecina ciudad a disfrutar de unos carnavales que siempre me han gustado y a los que nunca dejo de asistir. Aprovechando para echar unas charlas con mi querida amiga y disfrutar un poco más de las carnestolendas que tocan a su fin.
Como decía, me levanté tarde y como vi que todo lo que abarcaba mi vista estaba nevado, decidí meterme un rato en la cocina y hacer algunas cosillas golosas: un postre casero (tarta de queso), un bizcocho para desayunar unos cuantos días y un chocolate con churros para un domingo de nieve (por la tradición de celebrar el final del Carnaval con chocolate)… mirando de reojo la báscula que parecía recordarme mi eterna promesa de adelgazar unos kilitos.
Total, que entre los postres, los correos electrónicos del fin de semana, un paseíllo por los blogs de mis amigos y el café de media tarde con la consabida tertulia, se me pasó el tiempo y no me enteré. Supongo que es lo bueno que tienen los domingos, lo malo es que llega el lunes con más rapidez de la deseada y comienza una semana más en la que el reloj manda y no podemos poner remedio a la velocidad que lo hace. Sólo podemos hacer una cosa: disfrutar de ese tiempo al máximo.

Carnaval de La Bañeza

2010-02-17T10:12:00.001-08:00

Imagen de diariodeleon.com

Parodias de todo tipo han tenido lugar en los cuatro días de Carnaval propiamente dicho, aunque hay quien dice que el Carnaval se hace todo el año. La verdad es que donde el carnaval se hace bien, como en La Bañeza, lleva mucho tiempo y mucha dedicación, pero también es verdad que hay quien sólo necesita un rato para echar un vistazo a los enseres que atesora en el baúl de años pasados y una buena dosis de imaginación, para dar rienda suelta a un personaje real o inventado que se ajusta perfectamente a sus medidas.
Dicen que para vivir el Carnaval de ese modo hay que llevarlo en la sangre y debe ser verdad, ya que ni las gélidas temperaturas, ni el cansancio, ni la crisis, ni ningún otro problema añadido –que seguro que los hay- han podido con la tenacidad de los carnavaleros de toda la vida a la hora de echarse a la calle enfundados en un traje que les hará cambiar de aspecto por unas cuantas horas, traje que muchas veces, es incómodo o difícil de llevar con la soltura que se lleva.
Ayer, durante más de dos horas pude percibir como año tras año, el espíritu carnavalero se impregna del ambiente y todos, tanto los más aficionados a los efluvios de Don Carnal, como a los menos, se nos metía en el cuerpo la sintonía con la que todo el cortejo pasaba ante la atenta mirada de miles de personas que, ateridas de frío esperábamos en las calles bañezanas para ver todo el desfile, mientras que pensábamos que un año más, la imaginación y las ganas de divertirse, superan con creces a cualquier otro problema que pueda surgir.

A mis queridos Trolls

2010-02-11T13:42:00.000-08:00

Imagen de soitu.es

Estoy dándole las últimas puntadas a unos disfraces de carnaval que saldrán a la calle los próximos días y tengo algo abandonado el blog. Como siempre, tengo disculpa pero es que las fechas se me están echando encima y el calendario no perdona; por eso, quien acaba pagando el pato es el pobre blog, que no protesta y se conforma con el escaso tiempo que le dedico. Hechas las aclaraciones pertinentes, empiezo con el tema que tenemos hoy.
La cuestión es que llevo un tiempo recibiendo unas visitas non gratas en mi blog, que no se conforman con entrar, “servirse” y sentarse todo el rato que deseen sin ser invitados, sino que se consideran con atribuciones para lanzar improperios contra mi persona, mi entorno, mis opiniones, mi forma de vestir, mi situación en distintos momentos de mi vida pública y privada etc. Como son tan “valientes” que no dan la cara, sienten que desde la comodidad de sus casas pueden dar rienda suelta a su saña y escribir todo lo que se les ocurre amparándose en un anonimato que les protege.
No todos los trolls –al menos algunos que son de carne y hueso- saben que en el mundo blogger TODO deja huella, cada vez que alguien se acerca a una página SIEMPRE queda un rastro que los juzgados utilizan para llegar al fondo del delito y el anonimato deja de proteger al que trata de esconderse detrás de un “anónimo” o algún otro Nick que intente disimular su filiación real, da lo mismo utilizar un genérico anónimo o poner el nombre y los apellidos. El anonimato en la red no existe.
Dedico a todos mis Trolls este post, no sin antes decirles que sus improperios ya hace tiempo que no me ofenden, que gracias a la moderación de comentarios sus “halagos” hacia mi persona no salen de mi correo electrónico, muchos ni los leo, otros me hacen ver la envidia que despierto y que una simple tecla hace que desaparezcan; al rato ni me acuerdo de ellos. Si quiero ser mala o hacer que se respete mi intimidad sé a donde tengo que dirigirme, que no se molesten que ya están muy vistos.
Y a vosotros, queridos amigos blogger, no tengáis miedo con mis trolls que probablemente nunca os molestarán; es a mí a quien odian y, como no pueden entrar en mi casa a molestarme a mí y a los míos y a decirme lo que opinan de mí, lo hacen a través de mi blog, con la intención de que la máscara del anonimato les oculte todo el año, pero más que nunca en Carnaval, donde la mascarada relega en estos días todo lo demás a un segundo plano.

Cuarenta años de diferencia

2010-01-22T11:46:00.000-08:00

Hoy un "chiste" que me ha llegado via mail y que me ha hecho pensar un poco. Creo que es interesante y me ha parecido oportuno compartirlo para su posterior análisis, que no tiene desperdicio

Escenario: Tienes que hacer un viaje en avión.

Año 1969: Te dan de comer, de beber y los periódicos que quieras. Todo
servido por azafatas espectaculares.

Año 2009: Entras en el avión abrochándote el cinturón de los
pantalones que te han hecho quitar para pasar el control, te sientan
en una butaca en la que si respiras profundo le metes el codo en el
ojo al de al lado y si tienes sed el azafato te ofrece una carta con
cuatro latas a precio de oro. Si protestas, cuando aterrizas te meten
el dedo por el culo para ver si llevas drogas.

Escenario: Manolo tiene pensado ir al bosque después de clase. Alentrar al colegio le enseña una navaja a Pancho con la que pretende hacer un tirachinas.

Año 1969: El subdirector lo ve y le pregunta donde la ha comprado. Le
enseña la suya, que es antigua, pero mejor.

Año 2009: La escuela se cierra. Llaman a la policía, que se lleva a
Manolo al reformatorio. Antena 3 y Tele cinco presentan los
informativos de las 15:00 desde la puerta del colegio.

Escenario: Disciplina escolar

Año 1969: Haces una putada en clase. El profesor te mete dos hostias.
Al llegar a casa tu padre te arrea otras dos.

Año 2009: Haces una putada. El profesor te pide disculpas. Tu padre le
monta un pollo al profesor y a ti te compra una moto para el disgusto.

Escenario: Fran y Marcos se reparten unos puñetazos después de clase.

Año 1969: Los compañeros los animan, Marcos gana. Se dan la mano y
terminan siendo colegas.

Año 2009: La escuela se cierra, Tele cinco proclama el mes
antiviolencia escolar. El periódico 20 minutos dedica cinco columnas
al asunto y Antena 3 aposta de nuevo a Matías Prats en pleno temporal
frente a la puerta del colegio para presentar el telediario.

Escenario: Luis rompe el cristal de un coche en el barrio; su padre
saca el cinturón y le pega unos buenos latigazos con él.

Año 1969: Luis tiene más cuidado la próxima vez, crece normalmente, va
a la universidad y se convierte en un hombre de negocios con éxito.

Año 2009: Arrestan al padre de Luis por maltrato a menores. Sin la
figura paterna, Luis se une a una banda. Los psicólogos convencen a su
hermana de que el padre abusaba de ella y lo mantienen en la cárcel de
por vida. La madre de Luis se enrolla con el psicólogo. Mercedes Milá
abre la final de Gran Hermano con un discurso relativo a la noticia.

Escenario: Juan se cae mientras echaba una carrera y se araña en la
rodilla. Su profesora, María, se lo encuentra llorando al borde del
camino. María lo abraza para confortarlo.

Año 1969: Al poco rato, Juan se siente mejor y sigue jugando.

Año 2009: María es acusada de perversión de menores y se va al paro.
Se enfrenta a tres años de cárcel. Juan se pasa cinco años de terapia
en terapia. Sus padres demandan al colegio por negligencia y a la
profesora por trauma emocional, ganando ambos juicios. María, en paro
y endeudada, se suicida tirándose de un edificio. Cuando aterriza, lo
hace encima de un coche y también rompe una maceta. El dueño del coche
y el dueño de la planta demandan a los herederos de María por
destrucción de la propiedad. Ganan. Tele cinco y Antena 3 producen
juntos la película y definitivamente el plató de los informativos ya
queda emplazado en medio de la calle.

Escenario: El fin de las vacaciones.

Año 1969: Después de chuparse una caravana del copón con toda la
familia metida en un seiscientos tras un mes de vacaciones en un
apartamento cochambroso de la costa, se terminan las vacaciones. Al
día siguiente se trabaja y no pasa nada.

Año 2009: Después de volver de Cancún, en un viaje todo pagado, la
gente sufre trastornos del sueño, depresión y amenorrea.

Conclusión: Nos hemos vuelto gilipollas.

Deseos de fin de año=obligaciones del año nuevo

2010-01-17T09:11:00.000-08:00

Imagen de escueladeriqueza.org

Cada año me hago el firme propósito de hacer algo que debería hacer: adelgazar uno o dos kilos, ir al gimnasio, correr todos los días, hacerme un chequeo médico, escribir otro libro y tantos y tantos planes que comienzan con el final de cada año, como proyecto para el siguiente, sin embargo, la imaginación vuela demasiado rápido para los gustos del esfuerzo que implica la realización de cada una de esas obras que con cada uva se instalan en nuestro pensamiento.
Llega el día 1 y, como es festivo, las obligaciones empiezan “mañana” y así se van perdiendo los días en los que deberíamos estar cumpliendo con aquella obligación moral con la que comenzábamos el año. Estamos a 17 y todavía no me he propuesto nada de lo que pensé hacer. No sé si echarle la culpa al tiempo, a la falta de tiempo, a la confortabilidad del sofá, al exceso de actividades más gratificantes que me absorben el tiempo libre, etc. La cuestión es que todo sigue sin hacer.
He leído por ahí en unos cuantos blogs y foros por los que me suelo perder, que a todo el mundo le pasa algo parecido, a algunas personas con las que me veo y tengo oportunidad de charlar, les pasa lo mismo, por lo tanto, no debo de ser una excepción. Será que a la hora del brindis y las promesas todo es tan fácil que hasta nos engañamos a nosotros mismos.
P.D. (espero que dentro de dos o tres meses os cuente que estos proyectos los estoy llevando a cabo, del mismo modo, espero leer en vuestros blogs que estáis haciendo lo mismo)

¡Cómo saben elegir los Reyes los regalos!

2010-01-07T07:45:00.001-08:00

Cuando era pequeña, siempre me impresionaba el hecho de que los Reyes Magos siempre acertaran y, aunque siempre me dejaban más regalos útiles que juguetes, acertaban con la talla, con mi color favorito, con muñecas que no tenía o con juegos de mesa que me gustaban ya antes de abrir la caja. Conclusión: que los Reyes eran realmente Magos y conocían al dedillo los gustos, la personalidad y las necesidades de todo el mundo. A mis amigas les pasaba lo mismo.
Pues bien, este año me han dejado –además de otras cosillas- unas zapatillas que parecen hechas para mí y ese es el porqué de esta entrada. Soy Géminis y una de las características de los geminianos es esa “doble personalidad” que dicen que tenemos; esa capacidad para ser encantadores y al cabo de pocos minutos seres demoníacos. Ese Ángel y Demonio dentro de la misma persona, que a veces se interpone en medio de alguna situación creando malestar en los presentes, por aquello de dejarse llevar demasiado por el “gemelo borde”, como llamo cariñosamente a mi YO, menos simpático pero más sincero.
Tengo que reiterarme en lo que empezaba diciendo, que los Reyes son realmente Magos y “saben” con toda la certeza del mundo que no se van a equivocar al dejar en nuestras casas algún presente. En mi caso, estaban seguros al 100% que estas preciosas zapatillas estaban hechas para mí. Gracias Reyes Magos, por ser tan inteligentes y conocerme tan bien. Un beso enorme.

Llega la Navidad

2009-12-22T13:03:00.000-08:00

No sé si cada año me gusta menos la Navidad, o que cada año trato de no sucumbir a sus encantos, el caso es que me resisto al hecho de que cada año llegue antes. No sé si por suerte, por desgracia o por interés de las grandes superficies y todo aquel que vende artículos relacionados con la Navidad, pero el caso es que cada año “llega antes”. A finales de octubre vemos como las tiendas se empiezan a llenar de turrones y adornos navideños en ese afán por recordarnos que la Navidad está a la vuelta de la esquina, cuando en realidad quedan aún unas cuantas semanas.
En estas fechas en las que el sorteo de la lotería abre de par en par las puertas de la Navidad, muchos estamos saturados de lucecitas de colores, villancicos, turrones y mensajes navideños llenos de buenos deseos y con promesas de llamarnos, querernos y recordarnos “más que nunca”. Todavía no tengo claro si me gusta o la odio.
La verdad es que me hace ilusión el reencuentro con la familia y con algunas amistades a las que sólo veo en estas fechas, además del “espíritu navideño” que impregna los hogares en estos días, pero cuando pienso que nos la “meten por los ojos” cada año un poco antes, me asquea el hecho de que todos nos dejemos llevar por esta vorágine y nadie sea capaz de poner freno a esta epidemia de besos y abrazos a la que no podemos escapar.
De todas formas, desde mi blog, hoy día 22 de diciembre y no hace mes y pico, aprovecho estas líneas para desearos a todos los que me visitáis una feliz Navidad, mi deseo para esta Navidad es que todos vuestros deseos se hagan realidad. Gracias a todos por seguir ahí y por aguantarme.

Volver

2009-12-05T14:10:00.000-08:00

Imagen de saborysinsabor.blogspot.com

Cuando Herminia regresó a casa habían pasado demasiadas cosas. Su marido, gravemente enfermo, estaba dispuesto a perdonar todas sus infidelidades con tal de que volviera a ocuparse del negocio, y conseguir que volviera a ocupar el número uno del ranking de empresas de la ciudad, como siempre había sido. Necesitaba que se hiciera cargo del negocio que algún día heredarían sus hijos como él lo había hecho hace unas décadas.

Arturo no sabía mucho de los devaneos de su esposa, aunque intuía sus andanzas- la conocía demasiado para llevarse sorpresas después de tantos años de matrimonio- sabía que era una devora hombres y nunca había puesto remedio a la situación. Él necesitaba una esposa para mostrar en sociedad y ella se vendió por unos cuantos millones que él atesoraba en la cuenta de ahorro. El contrato se había respetado. La fidelidad era simple palabrerío del cura a la hora de hacer efectivo el matrimonio. Un detalle que a ninguno de los dos quitaría el sueño.

Los padres de Arturo, sabedores de que su hijo era un crápula, le exigieron sentar la cabeza y llevar una vida digna de un Sanz de la Peña y a él no le quedó más remedio que buscar una esposa al gusto de sus padres. Ninguna de las amigas que amenizaban sus días y sus noches hubiera sido bien recibida en la mansión familiar, por eso Arturo aprovechó unas vacaciones en la sierra de Gredos para “comprar” una esposa deslumbrándola con sus dotes de trovador y los ceros de su cuenta bancaria. Una chica mona pero sin recursos económicos.

Herminia puso muchas condiciones para volver con su marido, a pesar de que de los ceros de la cuenta bancaria ya había dado buena cuenta hacía años, sin embargo, las palabras de su hija pequeña suplicándole que volviera no se las podía apartar del pensamiento. Lo haría, volvería a ocuparse del negocio y de sus hijos adolescentes que en breve se quedarían solos y la necesitaban, aunque en el fondo ella tenía otros planes. Seguía teniendo un cuerpo diez y seguía siendo guapa a pesar de los años. No pensaba vestirse de luto y enterrarse en vida por complacer a los suyos.

En la ciudad de provincias en la que tenían la residencia familiar todavía se la recordaría como una señora, aunque muchos de los hombres de su clase social y numerosos de otra inferior, habían pasado por sus aposentos y conocían sus debilidades. Guardaba los teléfonos y direcciones de algunos apartamentos en los que, años atrás, había dado rienda suelta a su pasión. Quizás todavía alguno quisiera poner una nota de color a su triste vida de mujer gris atada a un marido que, con los años, se había vuelto introvertido y manipulador.

Herminia atravesó el umbral de la puerta con la maleta llena de desilusión. Nunca pensó tener que volver. Atrás quedaban los momentos vividos en Suecia con Karl. Nadie notó la amargura que destilaban sus ojos, pero ella sabía que su historia de amor había tocado a su fin, sus ahorros se habían esfumado en compañía del gigoló que durante años la hizo sentir una reina a pesar de doblarle la edad. Su única esperanza seguía siendo su –todavía- marido. Si encima él la necesitaba, tenía un tanto a su favor.

Día internacional contra la violencia de género

2009-11-24T08:47:00.000-08:00

Como mujer y como persona me duele que tenga que hacerse un “día de…” por algo tan grave y tan ruin como la violencia de género, pienso que los “días de…” deberían ser días para recordar algo bueno, algo que haya marcado nuestras vidas o una efeméride digna de recordar, pero por desgracia, las cifras nos obligan a designar y tener en cuenta este tipo de días en los que el recuerdo no es precisamente de algo grato sino todo lo contrario.
El 25 de Noviembre, es un día en el que tenemos que dar gracias por no habernos encontrado en nuestro camino con un personaje de este tipo que nos haya hecho engrosar esas listas de mujeres maltratadas y asesinadas, pero tenemos aprovechar ese día para apoyar a todas aquellas que no han tenido la misma suerte y tenderles la mano, porque cualquiera de nosotras podría estar sufriendo lo mismo.
Ellas son mujeres normales, mujeres que están ahí, al otro lado de la pared, o puede ser nuestra mejor amiga la que está viviendo una pesadilla así y necesita nuestro hombro para llorar. Tenemos que ser solidarias y yo he pensado desde mi blog, poner mi granito de arena para que este día se deje de recordar. Que se erradique de una vez la violencia de género y que todos esos maltratadores reciban un castigo equiparable al daño que han cometido -aunque muchas veces no pase del daño psicológico-.
Espero que esa cifra de 46 mujeres asesinadas en lo que va de año, se quede ahí y en los próximos años se reduzca a cero, porque ninguna mujer se merece algo así.

Otro otoño más

2009-11-14T11:13:00.000-08:00

imagen de fondosgratis.com.mx

Siempre en estas fechas, unas ganas enormes de escribir se apoderan de mis dedos y de mi mente. Las historias surgen como proyectiles disparados por un arma imaginaria y empapan hojas y hojas de textos que muchas veces acaban en la papelera y otras sirven para que, al menos yo, les dé carta blanca para pasar a engrosar la carpeta donde los escondo.
Siempre me pregunto por qué en otoño tengo más ganas de escribir y todo me sale mejor que en otras épocas del año y nunca he podido conseguir una explicación que me deje satisfecha. Alguien me contó una vez que le pasaba algo parecido y entre café y café llegamos a la conclusión de que sería por aquello de la “caída de la hoja” que nos vuelve a todos más sensiblones y más bohemios. No sé la razón, pero siempre me pasa.
De ese modo y a pesar de que es la época del año en la que menos tiempo libre tengo, siempre consigo, al menos empezar, decenas de trabajos que, pacientemente esperan en algún lugar esperando tener “luz verde” para lanzarse en busca de lectores a los que no les importe ojear las deliberaciones de una aprendiz de cuentacuentos.
Algunos los termino, unos los deshecho porque se parecen demasiado a otros, escritos en tiempos pasados y otros muchos se quedan olvidados o se van colocando a la cola para llegar a mi rincón y engañar el blog de cuando en cuando. Siempre dejo alguno en el tintero para guardar “por si acaso…”, digo yo que me quedarán todavía muchos otoños y nunca se sabe…
Gracias por leer mis deliberaciones.

Eva

2009-11-05T07:51:00.000-08:00

Imagen de hastaotrodia.wordpress.com

23 años han pasado desde que mi amiga Eva y yo nos dejamos de ver. Supongo que ha sido la vida, la que nos ha llevado por derroteros distintos y sin dejarnos un número de teléfono o una dirección a la que mandarnos una postal por Navidad. Muchos recuerdos compartidos en más de diez años de bonita amistad.
No tengo ninguna duda de que ella se acordaría de mí muchas veces desde su nuevo lugar de residencia , yo me acordaba de ella cada vez que iba al pueblo y veía la casa de sus padres o a alguien de su familia; más o menos dos, tres o más veces al mes. Compartimos estudios, peleas, algún “amigo especial”, juegos, confidencias, secretos y sueños, malos y buenos momentos mientras íbamos despertando a la adolescencia y dejábamos de ser niñas para separarnos irremediablemente.
Una escueta visita para conocer a su sobrino, la trajo de nuevo a su tierra leonesa hace unos siete años y pudimos fundirnos en un abrazo al tiempo que nos contábamos algunas cosas de nuestras respectivas vidas, sin embargo, el escaso tiempo y la distancia habían hecho mella en aquella confianza y facilidad de contar nuestros secretos más íntimos. Nos despedimos sin teléfono, sin mail, sin correo postal…, a pesar de que la distancia que nos separaba era de escasos 200 kilómetros…
Hace unos días la vi. Había regresado sin billete de vuelta, para hacerse cargo de un negocio en una ciudad cercana que la mantendría ocupada por un tiempo indefinido. Debido a las prisas, sólo pudimos compartir un café y unas cuantas confidencias, pero las dos sabemos que hemos colocado un punto y seguido en nuestra amistad, que nos veremos a menudo y que la llama de la amistad seguirá encendida porque tenemos muchas cosas que compartir.

Un beso enorme para ti, Eva. Te deseo lo mejor; lo sabes…

2º Cumpleaños de El rincón de las historias

2009-11-01T10:57:00.001-08:00

Imagen de blogolosas.com

Acabo de llegar de mi pueblo, del que pasé mi infancia y al que me escapo siempre que puedo y el cuerpo me lo pide. Después de un chaparrón que me ha incitado a sentarme ante las teclas de mi ordenador y con escaso ambiente al otro lado de la red, me siento inspirada y caigo en la cuenta de que tengo un asunto importante sin resolver: el 2º cumpleaños de mi blog –con algunos días de retraso- estaba pendiente de un post de felicitación “como Dios manda” y, aquí estoy con el fin de dar esa tarea por hecha en un plis plas.
Lejos de ponerme a cantar el cumpleaños feliz de toda la vida, felicité a El Mirador con un post al tono y felicitaré a El rincón de las historias, con otro a la medida, como a mí me gustan las cosas: a juego y con las consabidas promesas de “doy mi palabra de actualizar más a menudo, porque tengo el blog desatendido y… esto no puede ser y bla, bla,bla…”- en serio que me lo pienso plantear, que lo cumpla será otra cosa-. Acabaré echándole la culpa al escaso tiempo y a la falta de inspiración, como siempre; el recurso más fácil.
Pues no, la culpa es mía y sólo mía, la verdad es que tengo poco tiempo y no lo aprovecho al 100%, pero intentaré ponerme más al día y actualizar, porque los que me seguís no os merecéis que os trate así de mal. Como decía al principio, vengo del pueblo y siempre que voy, vengo cargada de algunas cosillas en mi mente que iré desgranando poco a poco. Para terminar, sólo pediros perdón por esta escasez de post y prometeros mucho más de lo que voy a cumplir. Un abrazo enorme a todos los que en la distancia, hacéis posible que este blog haya cumplido 2 años y siga pensando en decorar sus páginas con más historias y con vuestro impulso que, en forma de comentario, me da ánimos para seguir con esta ventanita abierta. Besos a todos.

Hasta siempre, Patrick

2009-10-01T09:35:00.000-07:00

Foto de El país.com

Por falta de tiempo tenía pendiente un post que hubiera preferido no escribir.

Hace unos días saltaba a los medios de comunicación una triste noticia: Patrick Swayze había fallecido víctima de un cáncer de páncreas. Patrick fue, desde el momento en que vi Dirty Dancing, mi actor favorito. Años después se sumó Ghost a mi lista en la que tenía clarísimo que mi actor favorito seguía siendo el mismo.
Aquella forma tan sensual de bailar, su imagen embutido en una ceñida camiseta negra, que dejaba ver sus hombros y sus pectorales, sus ojos… digamos que, hicieron que me enamorara de forma platónica nada más verlo. Supongo que a muchas adolescentes de la época les pasara lo mismo y procedieran al visionado de la cinta una y otra vez. Por otro lado, la trama de la película y la consabida historia de amor entre un chico sin demasiado futuro y una niña bien, hicieron que atesorara alguna copia de aquel film y que cada vez que la reponían en alguna de las cadenas televisivas, me sentara frente al televisor para no perderme detalle de la película

Estoy segura de que las adolescentes de finales de los 80, principios de los 90, habríamos hecho lo que fuera por aprender a bailar en brazos de Johnny Castle al ritmo de la espectacular banda sonora que acompaña a la película. Sin embargo, para las adolescentes de hoy en día resultaría una “pastelada empalagosa” que no soportarían ni el tiempo que durara la melodía de inicio. En fin, es cuestión de gustos, pero en mi caso, siento tristeza por la muerte de mi actor favorito y sólo puedo volver a ver por enésima vez la película y, a partir de ahora recordarte y decirte: hasta siempre, Patrick.

Septiembre

2009-09-01T08:03:00.001-07:00

Imagen de todocomer.com

Septiembre llega y amenaza con cambios bruscos. Se acaban las vacaciones y en León el buen tiempo. Septiembre cambia muchas vidas. Lejos de quejarme del síndrome post vacacional –al que nunca he tenido el honor de conocer- me alegro de su llegada, ya que es un mes que, no sé por qué pero siempre le he tenido cariño.

…Y si fuera cierto lo que todos los años por estas fechas dicen los telediarios, escasos de noticias? “Septiembre es el mes en el que se contabilizan más divorcios”
…¿será septiembre el mes del desamor; el mes en el que las parejas vuelven a sus casas y sienten de nuevo todo el peso de una relación que no funciona? ¿Será septiembre el mes en el que sentimos que no soportamos una forma de vida que hasta entonces nos parecía correcta?, ¿será una metáfora del ocaso en la vida de todos y cada uno de nosotros? ¿Será una recta final en la vida, en nuestra propia novela?
¿Será capaz septiembre de transformar una vida, de marcar unas pautas, de cerrar un libro, de traspasar una frontera? ¿Será capaz septiembre de marcar un antes y un después?
…¿Y si después de septiembre comenzara algo interesante?
Tal vez después de septiembre, de algún septiembre, suceda algo digno de mencionar. Tal vez algún septiembre en mi vida, o en alguna de las vidas que me invento llene las páginas de alguna novela que pueda llegar a las estanterías de las librerías a las que, después de septiembre me decida a visitar.

Mi tierra

2009-08-05T08:20:00.000-07:00

Imagen de http://www.villameca.com/

Publicado en La Cepeda, el corazón de León (versos a Oliegos 2009)

Desde el año 2000, un grupo de escritores cepedanos decidieron hacer un homenaje al desaparecido pueblo de Oliegos. Este pueblo quedó anegado por las aguas del pantano de Villameca en La Cepeda (León). A partir de 2004 se me brindó la oportunidad de participar en las jornadas poéticas y en el libro recopilatorio que se edita con el fin de que esta población no quede en el olvido y en el que participan artistas cepedanos y leoneses de todos los estilos. Como buena cepedana que soy, cada año escribo un poema a Oliegos. Espero que después de los años se siga hablando de su gente, de las piedras que, como en la imagen, afloran a la superficie cuando las aguas del pantano de Villameca se lo permiten. Esta es mi aportación de este año.

Mi tierra

Tierra de poetas y escritores,
de pintores, cuentacuentos,
autores de historias, aventureros,
asiduos del mundo de los sueños.

Tierra de antiguos literatos,
narradores de leyendas, de misterios,
soñadores que apenas sueñan nada
escritores de añoranza y de recuerdos.

Tierra que huele a pasado glorioso
a futuro incierto pero intenso
a glorias olvidadas, a recuerdos
a misterios escondidos en los versos.

Tierra que espera ansiosa cada día
ser de nuevo musa o estrella
resurgir de sus cenizas, volver,
ocupar el corazón de los poetas.

Tierra agradecida y satisfecha
que acoge cada año a sus amigos,
agasaja a sus hijos con cariño
y se alegra de volver a verlos.

Tierra que festeja cada agosto,
con pena los recuerdos de Oliegos,
que comparte versos y poemas
y el sabor amargo del trayecto.

Tierra que inspira algunos versos
y que escucha sufrida y en silencio,
alegrías, llantos o lamentos,
y al marchar se queda herida.

Es La Cepeda la tierra que admiro;
la que sueño cuando estoy lejos.
Mi tierra me recibe con cariño
cuando vuelvo a recitarle mis versos.

Es mi tierra orgullosa que me dicta
los poemas que yo le canto a Oliegos.
Es mi tierra y ella sabe
que aunque me vaya lejos siempre vuelvo.

Día de la amistad

2009-07-20T02:09:00.000-07:00

Imagen de http://rociore.wordpress.com/category/uncategorized/

Hoy 20 de julio se celebra el día de la amistad y yo quiero hacer un homenaje a la amistad, a esos amigos virtuales que gracias a mis blogs y a otros escondites voy atesorando, pero sobre todo quiero recordar a mis amig@s por los que siento algo especial. Ell@s ya saben quienes son.

En estos tiempos de prisas y de correos electrónicos, muchas veces nos olvidamos de cuidar una amistad que tenemos desde hace años. Sin ir más lejos, ayer domingo, pasé la tarde con mi mejor amiga, a la que no veía desde hace tiempo y, aunque gracias al teléfono y al correo electrónico mantenemos el contacto, es importante mirarse a los ojos y seguir manteniendo viva la llama de la amistad. Mientras dábamos cuenta de unas cañas y la consabida tertulia, recordamos viejos tiempos, añoramos situaciones, compartimos vivencias muy especiales para las dos…

No me imaginaba que llegaría a casa, conectaría el ordenador y me enteraría de que hoy es el día de la amistad. ¡Qué casualidad! –Pensé-, es el momento de actualizar el blog y, no me hizo falta repasar mi lista de amigos para encontrar musa; nadie mejor que ella para inspirar este post; la amiga a la que más quiero, la que mejor me conoce, la que sé que es “como las estrellas, que aunque no la vea sé que está ahí”. La que siempre está dispuesta a compartir conmigo penas y alegrías, la que siempre tiene la solución a mis problemas y está dispuesta a tenderme una mano en mis malos momentos. No me da la razón si no la tengo y siempre busca lo mejor para mí.

No hace falta que ponga el nombre; sabes que eres tú. Gracias por tu amistad y por ser como eres.

Quiero unas alas que me lleven a ti

2009-07-03T14:15:00.000-07:00

Imagen de fotosguapas.net

Necesito unas alas para escapar

para irme a ese mundo tan pequeño,

para huir de la hipocresía y la maldad;

deseo tener alas que me lleven lejos.

Quiero unas alas que me lleven a ti

y me indiquen el camino de regreso,

quiero llegar lejos, muy lejos

al lugar donde se tejen los sueños,

donde se respira música y lindos deseos

donde sólo existen sentimientos bellos.

Al lugar donde no existe la maldad

donde me esperan tus brazos, tus besos;

el lugar en el que, oculto entre misterios

se esconde mi mundo de poesía

se encuentra el lugar que quiero.

Quiero unas alas que me permitan soñar,

que me acerquen al lado de mis sueños

que me lleven hasta ti

que me permitan llegar lejos

dar rienda suelta a mis deseos.

Quiero unas alas que me lleven a ti

para quedarme en tu mundo de sueños.

Premio Dardos

2009-06-23T15:15:00.000-07:00

Bego, del blog “vivir con esperanza en el futuro” me concede un premio que paso a colocar en mi vitrina. Se trata del premio “Dardos” y muy gustosa recojo.
La verdad es que ahora mismo ando fatal de tiempo y no es el mejor momento para entregar premios, pero prometo que en cuanto tenga un ratillo pasaré por los blogs de los amigos que me frecuentáis y os haré entrega de este galardón.
Desde aquí quiero agradecer a Bego por este gesto e invitaros a tod@s a visitar su blog; seguro que os gustará tanto como a mí y os convertiréis en asiduos. Yo aprovecho para agradecer una vez más el haberse acordado de mí y lanzarle un besazo enorme a través de esta red que cada día une a más amigos. Besos Bego y muchas gracias por tu regalito.

Aquel tren

2009-05-23T13:42:00.000-07:00

Imagen de sobreescocia.com

Poesía publicada en mi libro "Atrapando Versos"

Aquel tren

Vi como aquel tren comenzaba a andar
oí sus ruedas chirriar en los raíles
y noté un temblor en todo el cuerpo.
Saboreé el último beso del andén.
Sentí que en aquel momento
toda nuestra historia acababa ahí.
El eco de tu voz iba en aquel tren
tus ojos ya no me mirarían más
tus labios no volverían a besarme,
tu ausencia me perseguiría siempre.
Aquel tren partió veloz,
el ruido sonaba cada vez más lejano.
Mientras las lágrimas asomaban a mis ojos
supe que no habría otro tren de regreso.

En un lugar llamado “Libro”…

2009-05-11T14:20:00.000-07:00

Artículo publicado en la revista cultural "Manuscrito"

Cuando el hombre aprendió a leer, un mundo mágico se abrió ante sus ojos: por un lado había dejado atrás la ignorancia para convertirse en un ser culto, en alguien superior en inteligencia a los animales. Hoy no le damos la importancia que este hecho tiene, pensamos que todo el mundo sabe leer porque sí. No nos acordamos de cuando éramos pequeños y no sabíamos combinar aquellas letras para que formaran palabras con sentido.
Por mi parte aprendí a leer con las lecciones de mi tía Isabel a la temprana edad de tres años y por supuesto que no me acuerdo de mi vida anterior a la lectura. Hoy los educadores no son partidarios de que los niños aprendan antes de los seis y seguro que los más jovencitos se acuerdan de cómo jugaban con los cuentos, miraban sus dibujos sin poder descifrar lo que sus letras decían, seguramente con el deseo y la intriga por conocer que mensaje se escondía tras las páginas coloreadas de los libros.
Cuando una persona lee algo ameno o interesante su universo se transforma a medida que va adentrándose en la lectura, como le ocurrió a Alicia en el país de las maravillas. En un libro está la aventura, la distracción, el aprendizaje, el entretenimiento y un largo etcétera de cualidades si elegimos el adecuado. No solo hay páginas de historia vivida por personas que poblaron el mundo antes que nosotros, está el saber, el arte, la ciencia, el misterio la investigación de personas que han hecho posible que un libro llegue a nuestras manos.
El cuento que unas personas con mucha imaginación han escrito para llenar nuestras horas de ocio, las historias de hadas, príncipes y princesas que nos hicieron soñar en nuestra infancia y con las que crecimos esperando un mundo lleno de fantasías que, poco a poco se fueron disipando y convirtiendo en la realidad que hoy vivimos.
En mi infancia esperando impaciente la llegada del Bibliobús, la biblioteca móvil que recorría las zonas rurales de nuestra geografía cargado de libros para todos los gustos, hacíamos carreras para ser los primeros en llegar y poder coger aquellos libros de películas en los que se narraban las aventuras del Pato Donald y del Oso Yogui – entre otros- , libros que una vez leídos nos intercambiábamos hasta la próxima visita del bibliobús. A medida que íbamos creciendo los libros de películas dejaron paso a las aventuras de Los Cinco, aquella pandilla de los años setenta, que todavía muchos jóvenes disfrutan, en los que todos soñábamos correr aventuras como las que ellos vivían, o en las historias románticas de Mujercitas que a las chicas nos hacían soñar.
En épocas de dictadura cuando uno no era libre de leer todo aquello que deseaba, los libros dejaban de ser esos buenos compañeros para convertirse en delatores de aquellos que disponían de algún ejemplar que a las fuerzas de seguridad se le antojase “rojo”, por tanto los libros de este tipo eran más bien escasos, pero los consumidores de esta literatura sabían perfectamente donde y como conseguir los libros que querían leer y que no obtenían el beneplácito de la autoridad.
Tal es el caso de una librería salmantina que siempre proporcionó a sus clientes determinados libros que no estaban expuestos en sus estanterías, siempre empeñados en satisfacer sus necesidades tenían a la venta libros denominados “raros”, ejemplares únicos y otras joyas que no había en otros establecimientos del ramo. En el resto de ciudades españolas también había donde adquirir este tipo de literatura y en ocasiones se salía al extranjero a buscar determinados libros que en España estaban prohibidos.
Hoy nos hace gracia oír la palabra “prohibido” cuando se habla de un libro, y sin embargo en la Edad Media, los inquisidores quemaron miles y miles de ejemplares que ellos no consideraban adecuados a los usos y costumbres de los buenos cristianos, ¡qué lastima! Si las leyes de las que hoy disfrutamos nos pudieran devolver aquellos libros que terminaron reducidos a cenizas, hoy nuestro tesoro de bibliotecas sería mucho mayor, tendríamos muchos más incunables, el tesoro de la lengua española estaría reflejado en muchos más lugares.

A mi madre

2009-05-03T07:19:00.000-07:00

Imagen de laguia2000.com

Poesía dedicada a mi madre y publicada

en mi libro Atrapando Versos

Sólo me queda tu recuerdo

Tantas cosas me quedaron sin decirte,
tanto cariño que no te supe dar
tantas conversaciones pendientes
tantos proyectos sin terminar…

Tuviste que irte, no lo pude evitar
pero un vacío me has dejado
que no podré volver a llenar;
noto tu ausencia cada día,
siento que te necesito más y más.

Sólo me queda tu recuerdo
tu imagen, tus palabras de consuelo;
tus consejos y todo cuanto me diste.
Todo lo que soy te lo debo, lo sabes
todo cuanto sé, tú me lo enseñaste.

Nunca te agradeceré lo suficiente,
tus desvelos, tus cuidados, tu apoyo,
y todo lo que hiciste por mí,
el amor que tú me enseñaste a dar.

Siento un sufrimiento en mi pecho,
una impotencia que no puedo evitar
un deseo de correr a tus brazos
de decirte “te quiero”, de llorar.

Esperando a Jesús resucitado

2009-04-22T06:53:00.000-07:00

Imagen de http://www.lds-images.com/images/res_mary.jpg

Artículo publicado en la revista Pasión Nazarena 2009

El cortejo avanza alegre y entusiasmado por la calle del Reloj. La Virgen de la Soledad acude ansiosa a reencontrarse con su Hijo después de tres días de desoladora angustia. No sabe si será verdad lo que le han contado, que ha resucitado, pero su ánimo y el deseo de abrazarlo de nuevo la empuja a seguir adelante, hacia el punto de encuentro. Los hermanos que la llevan a hombros continúan con paso firme y en su corazón sólo hay un deseo: encontrar a Jesús Resucitado y demostrar la alegría que sienten.
La Virgen de la Soledad aguarda impaciente a que los dos hermanos se suban a su trono y con la destreza que les caracteriza, propia de la alegría, arrebaten el velo negro, símbolo del luto y el dolor, cambiándolo por otro blanco, de fiesta, de gozo. Cientos de hermanos y de bañezanos se dan cita en el lugar elegido para el esperado encuentro. Allí se encuentra ya, desde hace unos instantes, Jesús esperando impaciente a su madre para darle un abrazo; ha abandonado la urna de cristal en la que se encontraba la última vez que se vieron y, surgiendo de entre las flores, la saluda con amor.
Las bandas que acompañan a los dos séquitos tocan ahora al unísono una alegre composición. Es fiesta y la alegría se tiene que trasmitir a todos los presentes mientras las palomas demuestran su júbilo izando el vuelo al lado de María; también ellas celebran la fiesta de la Pascua. La Soledad, con su manto blanco y su vestido de fiesta, acompaña gozosa a su Hijo hacia la iglesia de Santa María. Al fin han terminado esos días de angustia y de dolor. Ahora, Madre e Hijo estarán, a nuestro lado, juntos para siempre.

Tu decides lo que soy

2009-04-08T15:21:00.000-07:00

Soy aquello que siempre me gustó,
soy quien me gustaría tener ante mí,
soy lo que espero encontrarme cada día
soy todo lo que deseo junto a ti.
Soy toda errores y defectos
fiel amiga, aunque no me fío de mí.
Soy la más amarga de las penas
soy aliento, soy apoyo,
soy feliz haciéndote feliz.
Soy lo que tu quieras, eso soy.
Por ti cambiaría mi vida entera
y sería un pedazo de la nada
por ti soy, o no soy.
Tú decides lo que soy.

Con mi soledad

2009-03-29T14:22:00.000-07:00

Imagen de ojodigital.com

Poesía publicada en mi libro "Atrapando versos"

y en la revista cultural "Puente de Letras"

Te vi marchar, te fuiste
ese camino te alejó de mí
me quedé sola, me dejaste
acompañando a mi soledad;
triste cuando te vi partir
te fuiste sin mirar atrás,
sin recordar los momentos felices
sin prometerme nada más:
más noches de amor,
más besos robados,
más estar juntos tu y yo;
sólo me dejaste soledad.

Busqué tu mirada perdida
tras el cristal del autobús.
Vi tus ojos distraídos
tratándose de ocultar
para evadir mi mirada
que tratabas de evitar.
Querías escapar lejos
huir de aquello que nos unió
poner pronto una distancia
enemiga entre los dos.

Al comenzar la distancia
mi corazón se partía
al ver que te marchabas
sin apenas despedida.
Sólo un beso en el andén
que me diste distraído
un abrazo sin calor
un “hasta pronto”,
un “que tengas un buen día”
me hicieron reconocer
que era una despedida
de dos personas que ya
son tan sólo conocidas.
¡Tantas cosas sin decir!
Tantos momentos perdidos
tantas promesas absurdas
que hace tiempo nos hicimos.
Y es que la distancia cambia
los sentimientos fugaces
los amores prometidos,
las promesas más tenaces
son lazos de unión eterna
que el tiempo debilita.

Mi maleta está llena de historias

2009-03-14T15:35:00.000-07:00

imagen de jvalcarcel.com

Tras una visita rutinaria al diván de mi musa favorita, salí con una maleta llena de historias que contar a mis temidas páginas en blanco. Un torrente de ideas comenzó a fluir nada más bajar por la escalera en dirección a la calle y no pude esperar a llegar a casa. Por el camino del jardín de los eternos amantes me escabullí buscando aquel rincón que tu y yo sabemos y, como poseída por un espíritu literario, saqué mi libreta de apuntes y mi desgastado lápiz de hada y me dispuse a copiar al papel todo aquello que mi musa me acababa de decir.
Había pasado la melancolía, la tristeza, la desidia y el temor que me acompañaban meses atrás para dejar el camino libre a la creación; a la poetisa que escondía dentro. Relatos y poemas comenzaron a salir como si fueran churros asomando por una churrera. Una página y otra de mi querida libreta quedaron garabateadas con las palabras que, torpemente se escapaban del lápiz y se estampaban con precisión en el inmaculado papel.
Asesinos, poetas, duendes, brujas y un tropel de personajes, pedían paso para llegar a la meta soñada. Un relato temático y otro de los míos pugnaban por salir y no dudaban en hacer todo tipo de artimañas para llegar antes al lugar en el que desean estar: en “El rincón de las historias” para engatusar a los lectores que se pasan por aquí y se acomodan un rato en mi diván seductor. De momento, pilas enteras y mucha imaginación para crear unas cuantas historias y la ilusión de pasar página y compartir con vosotros unas cuantas letras, componen todo mi equipaje. Mi maleta está llena de historias para compartirlas con vosotros.

La sonrisa de la luna

2009-02-25T08:07:00.000-08:00

Como tengo escasa la inspiración para actualizar el blog, publicaré una poesía que incluyo en mi libro "Atrapando versos", como prometí hace un tiempo. Espero que os guste.

Hermosa, radiante, luminosa,
luce la luna en el jardín
me mira, me guiña el ojo,
creo que solo me alumbra a mí.
La luna, que con su sonrisa
encubre amores fugaces,
y sale de entre las sombras.

Cómplice de aquellos besos
que supo que eran sinceros,
de los románticos momentos
que nos brindó con su luz.

La luna que nos miraba,
que supo que nos quisimos,
testigo de aquel momento,
de aquellos besos prohibidos
efímero amor de verano
que vivimos hace siglos.

La luna estaba presente
en aquellas despedidas,
con su sonrisa radiante,
con su luz, con su alegría
La luna nos escuchaba
en tan lejanas promesas,
en las caricias sinceras,
en las miradas perdidas.
La luna que, fiel testigo
me acompaña cada noche,
al sentarme en mi rincón
tiene un halo de reproche.
Me recuerda aquellos besos
que me dabas a escondidas,
ocultándonos del mundo
mientras miraba… y reía.

Sueños ajenos, vidas prestadas

2009-02-08T11:10:00.000-08:00

Imagen de http://miguelangelriquelme.files.wordpress.com

Algo que leí, algo que me contaron, algo que viví, algo que me gustaría haber vivido… esas y otras vivencias forman parte de un texto, de una novela. Cuando un autor saca a la calle algo escrito por él, todos sus conocidos se empeñan en buscar coincidencias, parecidos con la vida real y no se dan cuenta que un autor vive, escucha, imagina, sueña… Saqué hace unas semanas a la calle un poemario en el que desgrano vivencias, sueños y fantasías; en el que a veces, ni yo misma sabría discernir unos de los otros.
Cosas que pasaron hace tiempo; tanto que el olvido hace mella en ellos y sólo queda en la memoria. Paisajes de mi infancia que evocan recuerdos. Situaciones ficticias que en determinados momentos me arrancaron una sonrisa y se permitieron el lujo de colarse en mi rincón de los recuerdos con su mejor disfraz de vivencia, de situación real. Momentos que desearía no haber vivido y sin embargo dejaron en mí una huella de madurez y experiencia que me ha servido en determinadas situaciones.
Pensamientos y sueños que me permitieron hilvanar una historia y ofrecerla a quien quisiera malgastar un rato en leer mis divagaciones. Mis amigas más intimas se afanaban por buscar parecidos y no podían evitar decir que esa historia no tenía nada que ver conmigo, sin duda, una afirmación sensata. Otra persona muy querida para mí decía que el autor en su primer trabajo solía hacer una radiografía de sí mismo y en trabajos posteriores se dedicaba a tejer las vidas que se iba cruzando en su camino. Yo ni lo uno ni lo otro. Algo de mí dejo en cada letra que sale de mi mano, aunque mi mente se dedique a revolver en situaciones robadas, en sueños ajenos, en vidas prestadas.

Concurso "El fuego"

2009-01-30T09:52:00.000-08:00

Bego, del blog Vivir con esperanza en el futuro, me ha concedido el honor de darme una invitación para participar en el sorteo del libro autografiado “El fuego” de Katherine Neville – segunda parte de “El ocho”- que se celebrará el 14 de febrero, en el blog de Araque. Ella ha puesto en marcha el concurso y allí se encuentran las condiciones para participar en él. Son las siguientes:
-Escribir un post anunciando y explicando este concurso.

-Mencionar el blog del creador del sorteo y linkearlo, pasar por dicho blog, y dejar un comentario como prueba de que participas en el sorteo.

-Invitar a tres personas a participar dejando aviso en sus blogs.

Mis participantes elegidas son: Lunaria, Susi y Selma

Me gustaría incluir a muchos más, pero sólo puedo invitar a tres de mis amigos. Otra vez cambiaré para dar oportunidad a más gente. Suerte a todas y muchas gracias desde aquí a Bego por pensar en mí.

Voy rauda y veloz a cumplimentar los requisitos que ya no queda mucho tiempo.

Mi musa y yo haciendo de las nuestras

2009-01-23T09:34:00.000-08:00

La foto es de la musa que es mucho más guapa

Ya se pasaron (a Dios gracias) las navidades, las nieves en León y alguna cosilla más de esas que me tenían bloqueadas las meninges y por fin, comienzo a dar rienda suelta a los argumentos que mis musas llevan meses soplándome al oído. He comenzado suave pero pisando fuerte. Un poema temático para un libro colectivo, un relato, o cuento para otro libro estival. Otros tres relatos más para otros tantos concursos han salido de mis dedos en los últimos días. Si gano, los colgaré, si no gano –que es lo más probable- también. Mientras tanto iré rellenando este blog de historias con eso, historias.

Se me entrecruzan los personajes y corro el riesgo de cambiarlos de escenario, pero no pasa nada, en el país de la fantasía todo es posible. Unos van y otros vuelven. Unos se enamoran y otros se asesinan. Unos traman algo y otros son descubiertos. Unos se hacen millonarios y otros lo pierden todo. Es la imaginación que coloca las cosas y los personajes a su antojo. En un relato todo tiene cabida y en las líneas de un blog, también.

La cuestión es estar en el lugar preciso en el momento oportuno, o por el contrario, no aparecer por allí. Todo depende del cristal con que se mire y si le ponemos las bombillas de ahorro del ministro Sebastián, corremos el riesgo de hacer mal los cálculos y no ver nada. Os invito a pasar, a tomar asiento y a ver. Sabed que sois bienvenidos (no todos), que estáis en vuestra casa y que si os gusta el menú, podéis volver. Seguiré esperando con impaciencia.

Hasta entonces, un abrazo enorme.

El árbol de la amistad

2009-01-14T03:07:00.000-08:00

Paseando por uno de los blogs que suelo frecuentar, me encontré con que Bego, su propietaria regalaba este Árbol de la amistad a todos los amigos que pasamos por allí para exhibirlo en nuestras casitas. Es por ello que no dudé ni un instante en cogerlo y colocarlo en un lugar de mi espacio para que cada vez que lo vea me acuerde, no sólo de ella, sino de todos los que pasáis por este espacio y os detenéis a leer mis historias o a dejarme alguna sonrisa.
A todos vosotros, mis amigos invisibles, os digo lo mismo que dice Bego: “Este árbol simboliza el vínculo de amistad de quienes se comunican a través de los blogs”. Cogedlo y lleváoslo a vuestro blog. De ese modo crearemos un vínculo invisible entre todos los amigos que lo tengamos.

Otro 31 de diciembre más

2008-12-31T13:52:00.000-08:00

Otro 31 de diciembre más y ya van… ¡Buf! Demasiados para recordarlos todos. Sin embargo cada fin de año suelo hacer inventario de los mejores momentos del año en curso mientras cocino algunos manjares con los que terminar el año. He tenido fines de año alegres, tristes, felices, me imagino que a todo el mundo le suceda igual. Llamadas telefónicas de amigos y familiares, SMS, cena, brindis y las uvas de la suerte serán los finales de año de la mayoría de los mortales. Nada distinto. En cada casa se repite la misma historia.
Si yo tuviera que elegir un acontecimiento de mi vida relacionado con un fin de año, no sabría decir. La cuestión es que cada fin de año me entra la nostalgia por el tiempo vivido y por las situaciones pasadas y no puedo evitar hacer un pequeño repaso de mi vida. Algo así como un rápido vistazo a mi diario mental, a la hemeroteca de mi vida cargada de años y situaciones de todo tipo.
Es el día de soñar, de pedir deseos para el año que empieza y de pedir un año “algo mejor que el que termina”; somos egoístas y siempre pedimos algo mejor, que vivamos mejor, que nos toque la lotería, que encontremos un amor, que seamos más felices, que mejoremos en el trabajo. Es el día de los deseos que, muchas veces sabemos de antemano que no se cumplirán pero año tras año seguimos pidiendo: “por no pedir… que no quede; ¿Y si la suerte se equivoca y me toca a mí? Con lo mal que lo he pasado… ya es hora de que me toque algo bueno”
Al final siempre terminamos diciendo lo mismo: “que no me ponga peor de lo que estoy” y nos conformamos con lo que nos toca vivir, sin embargo seguimos confiando en la suerte, en la magia de la Navidad para seguir soñando, para seguir escribiendo en nuestra imaginación el futuro que nos gustaría vivir. Intérpretes por un día de nuestros sueños. Las burbujas y la magia nos permiten terminar el día con un papel protagonista en el teatro de nuestra vida.

El reto de gastar más

2008-12-27T07:48:00.000-08:00

Imagen de lavidanopuedeesperar.cl

Lástima que esta historia sea ficticia pero tenga algo de real.

Erase una vez una ciudad en la que su forma de gobernar era fomentar el consumo en las épocas de crisis. Mientras en el resto de ciudades felicitaban la Navidad a sus vecinos con deseos del tipo “Navidades en familia”, “fechas entrañables”, “deporte y diversión para todos” o “el belén viviente del ayuntamiento felicitará la Navidad”; en Gastilandia no se les ocurrió otra forma para desear felices fiestas a sus vecinos que colocar en el periódico local un titular que incitaba al consumo compulsivo, al despilfarro: “El reto: gastar 6000 monedas en un sólo día”.
Los vecinos, asustados ante una idea tan descabellada, se preguntaban unos a otros el cometido de aquel comunicado oficial. Nadie sabía responder. Sólo Flor, la periodista fue capaz de aclarar el contenido de la noticia que había asustado a los habitantes de Gastilandia y había disparado su imaginación y hecho tambalearse su precaria situación económica debido a la crisis por la que atravesaba el país. Flor, acompañando al gobernador de la ciudad, convocó a todos los habitantes para contarles los pormenores de aquel desafío.
Los habitantes de Gastilandia se congregaron en la plaza del castillo para escuchar aquel disparate. Flor, que tenía más facilidad de palabra que el gobernador (el gobernador era algo corto de mente y escaso de lenguaje) expuso la situación en pocas palabras. “Nuestros comercios se están quedando sin clientes porque todos vamos a comprar a las grandes ciudades; para evitarlo se nos ha ocurrido que todos los ciudadanos tienen que gastar 6000 monedas como mínimo, en un día. A cambio recibirán una papeleta para un sorteo. El ganador de ese sorteo se llevará como premio un diploma al ciudadano ejemplar y una medalla de honor. Los comercios de la ciudad entregarán además un vale por un fin de semana con Papá Noel.”
La gente, encantada, comenzó a despilfarrar su dinero comprando regalos para todos sus conocidos y todo tipo de artículos que vendían en los comercios locales, para conseguir estar entre los compradores con las cifras de consumo más altas y tener más posibilidades de conseguir el premio. No pensaron en que sus cuentas bancarias se estaban quedando en números rojos, ya que debido a la crisis sus negocios fracasaban, sus ingresos eran cada vez menores y muchos de ellos se habían quedado sin trabajo.
No pensaron en la cuesta de enero ni en los meses venideros, sólo pensaban en aquel titular del periódico y en aquellos cartelones que incitaban al consumo sin pensar si se lo podían permitir o no. No pensaron en la auténtica esencia de la Navidad, creyeron que sólo serían felices adquiriendo productos innecesarios con el fin de conseguir el ansiado premio. Convirtieron así unas fiestas familiares en unas fiestas consumistas, con un fingido aspecto de aristocracia, con un estatus que no corresponde, con un nivel de vida que no se les adapta, con un estilo y un saber estar que no aprendieron en casa pero vieron en la tele.

Fin de semana de "maruja"

2008-12-14T12:57:00.000-08:00

Este fin de semana pensaba dedicarme a recorrer algunas carreteras de esas en las que no me suelo encontrar a ningún personaje “non grato”; hacer unos cuantos cientos de kilómetros por lugares de los que a mí me gustan; es decir: perderme por ahí, yo y yo misma a buscar inspiración lejos del mundanal ruido, lejos de los que te miran por encima del hombro o por debajo de la falda; lejos de aquellos a los que parece que les debes algún tipo de explicación porque siempre están pendientes de todo lo que te rodea; en una palabra: lejos.
Sin embargo, cuando el sábado acabé mi jornada laboral, allá a la una del mediodía, me dio por echar un vistazo a la página del instituto de meteorología alarmada por un compañero de trabajo y el miedo se empezó a apoderar de mí, al ver el porcentaje de probabilidades de nieve que se estimaban en aquel lugar al que yo me disponía a partir. Sólo se me ocurrió hacer una llamada para cancelar la reserva que había hecho con la debida antelación y posponer el soñado fin de semana para otra ocasión. En ese momento mis planes se rehicieron: tenía dos opciones: aburrirme o quedarme en casa a hacer de maruja.
Tanto me inspiré con el plumero y la fregona que se me pasó el fin de semana sin darme cuenta de que tenía abandonado el blog, como siempre. Ahora, cuando enciendo el ordenador para enterarme de cómo va el mundo bloguero, me doy cuenta de que podía haber dedicado menos tiempo a mis quehaceres de ama de casa y un poquito a mis musas; así que no se me ha ocurrido nada más que contaros mi fallido fin de semana por causa de la nieve. Y es que aquí, en León, es tan habitual la nieve, que no espera ni a que llegue navidad.

Mi libro “Atrapando versos”

2008-12-09T09:32:00.000-08:00

Llevo muchos años viendo el mundillo de la literatura y la edición como algo que no estaba al alcance de cualquiera. Cientos de poemas, relatos, cuentos y algún que otro principio de novela corta que no llegó a pasar ni siquiera mi propia censura, terminó escondida en un archivo Word, en lo más recóndito de alguna carpeta y alojada en uno de aquellos primeros cedés que compré libres de canon. Algunos traspasaron las barreras de internet y se colaron en mi blog “El rincón de las historias”.
Nunca pensé en publicar aquellas tonterías en las que invertía algunos ratos libres hasta que dejé husmear en mis archivos a alguien que conocía los entresijos de este mundo tan complejo e interesante. La primera vez que publiqué algo, fue en el periódico local, animada por el entonces editor y así, poco a poco quité la vergüenza aquella de la primera vez. Seguí publicando mi columna de opinión irónica con bastante regularidad y al poco tiempo me propusieron participar con dos poesías temáticas en un libro colectivo, lo cual supuso mi puesta de largo en un lugar muy querido para mí.
Al año siguiente otro, y otro y otro más y así llevo unos cuatro años participando en la colección “Versos a Oliegos” entre los grandes; ya que en esas colecciones figuran nombres como Antonio Colinas, Eugenio de Nora o Tomás Álvarez. Después participé en concursos en alguno de los cuales he resultado ganadora, en otros finalista y en la mayoría una más, pero que todos ellos me han hecho “crecer” y quitar el miedo a contar historias.
Hoy, animada por una persona que me admira y que de esto sabe mucho, me he decidido a vencer el miedo y he sacado a la calle mi primer libro sola. “Atrapando versos” recopila mis primeras poesías en las que divago por muchas situaciones de la vida misma. Los sentimientos tienen un gran protagonismo, así como los sueños esos que ya de antemano sabemos que no se cumplirán pero hacen suspirar muy a menudo. Alguna que otra vivencia propia y mucha fantasía e imaginación recorren las casi cien páginas en las que dejo entrever algo de mí; no mucho.
Al ver mi libro en el taller, listo para sacar a la calle, me he sentido extraña pero feliz. He cumplido uno de los objetivos que acaricié toda mi vida: escribir un libro. Mi primer libro. Ahora que he roto el hielo y he superado el miedo a la primera vez, supongo que empezaré a desempolvar los rincones del ordenador donde se esconden otros muchos bocetos y trabajos que algún día me decidiré a compartir con el resto del mundo.

Voces de mujer

2008-11-25T12:03:00.000-08:00

Quiero aportar mi granito de arena a esta causa, con una poesía que escribí con motivo de un día de la mujer. La presenté a un concurso y quedó finalista. Recientemente la he publicado en mi poemario "Atrapando Versos" y hoy quiero compartirla con todos vosotros. Al mismo tiempo, quiero hacer que mi voz llegue lejos, que llegue a todos los corazones de hombres maltratadores y evite cualquier tipo de violencia contra las mujeres. Hoy, en el día internacional contra la violencia de género, quiero dedicar estos versos a la causa. Ojalá que nunca más se repita y mis versos queden vacíos, sin sentido. En ese caso, habrá merecido la pena.

Voces de mujer

Son las voces de mujer
que nadie quiere escuchar,
que sienten sobre su piel
el odio y la enemistad.
Por parte de quienes quieren
por quienes todo lo dan
ellos las maltratan, las hieren
atentan su voluntad.
Esas mujeres obedientes
que solo saben callar,
que tienen con sus maridos
“obligación de respetar”
que hacen lo que ellos quieren
y sin poder protestar.
Tienen miedo, pero mienten
encubriendo a su agresor
hay algunas, son las menos
que hasta les dan la razón;
saben que si lo denuncian
la situación empeorará
y esconden entre sus sábanas
a aquél que las va a matar.
Hoy yo dedico mis versos
a las que más hay que ayudar.
Saber lo que están sufriendo
y ponerme en su lugar
viviendo con su asesino
que jura que no se repetirá.
Y cuando sale en el diario
su nombre en una esquela
¿la creerán así en el juzgado?
No, “se cayó por la escalera”...

Y ¿qué aprenden esos hijos
al ver a su padre actuar?
¿a imitarlos en el futuro?
Aprenden a maltratar.
Hay que educar a esos niños
que aprendan a respetar
que no intenten de mayores
abusar de su superioridad.
Que todos somos iguales
que nos tenemos que amar.
Que nadie es dueño de nadie
hay que hacérselo entender,
y acabar con este infierno
que las hace padecer,
quien dice que las quiere
que sobre ellas tiene el poder.
Hay que acabar de algún modo
con toda esta crueldad
si todos hacemos algo,
la situación mejorará.
Con solo escuchar sus quejas
con tenderles una mano
abriremos el camino
que ellas están esperando.
Que siempre en una mujer
hay que saber respetar
sus derechos, sus ideas
sus maneras de actuar.

No a la pornografía infantil

2008-11-20T09:35:00.000-08:00

Como en este blog lo que publico son relatos, he querido sumarme a esta iniciativa con esta pequeña aportación. Hace una semana publiqué en El Mirador "monstruos con apariencia humana"

Hay que erradicar esta lacra que azota a nuestra parte de la humanidad más indefensa: los niños. No podemos permitir que monstruos así sigan viviendo impunemente entre nosotros. Si con esta iniciativa podemos hacer algo, habrá merecido la pena.

Por nuestros niños, nuestro futuro

Juanmi llegó a casa y, tras mirar como sus hijos dormían plácidamente, dio un beso distraído a Clara y se retiró al cuarto donde tenían el ordenador. Cada noche, después de tomar el café en el bar de siempre, volvía a casa y sus movimientos eran idénticos. Abría el explorador y escribía las palabras con las que accedía a su lugar de perversión. Llegaba sediento de las imágenes infantiles con las que lograba saciar sus más bajos instintos. Clara estaba viendo una película y no lo molestaría.
Escribió “angels” y rápidamente el buscador lo llevó a otro lugar, no al que Juan esperaba. A continuación escribió “lolitas” "boylover", "preteens", "girllover", "childlover", "pedoboy", "boyboy", "fetishboy" "feet boy" y, como si de una conspiración contra él se tratara, comenzaron a salir ventanas emergentes con todos los blogs de una red que se había creado con el fin de acabar con la pornografía infantil. Juanmi maldijo aquel aparato y decidió buscar en su lista de favoritos. Sabía que allí no tendría ningún problema, sus amigos virtuales no podrían haberse aliado contra los internautas que pretendían darle su merecido.
Después de un intento fallido, probó otra opción y tampoco obtuvo el resultado que esperaba. Todo internet parecía haberse puesto en su contra. Parecía que se había instalado en el ordenador algo extraño: -un spyware- pensó, pero no le dio importancia. Siguió buscando, cada vez con más desesperación, sus fotos de niños para engrosar su colección. –El ordenador está raro- se dijo a sí mismo y salió a preguntarle a Clara si sabía algo.
-No, ya sabes que yo no te toco tu ordenador.
-Parece que tiene un virus o algo extraño.
-Pues llévalo mañana a que te lo miren.
-Imposible, me hace falta hoy para terminar el informe que me encargaron. No puedo esperar a mañana.
Salió de mal humor de la estancia y volvió a intentar entrar en aquellas páginas que le acababan de recomendar. Tecleó de nuevo las palabras en el buscador y siguió igual. Una maldición hizo que se fijara en una página que no había visto hasta entonces: era el blog de una persona muy preocupada con los derechos humanos, principalmente de los niños que mostraba al mundo entero y sobre todo a personas como Juanmi su repulsa hacia los que tan pocos escrúpulos tenían.
Este anónimo bloguero se preocupó de difundir por todo el mundo el cartel en contra de la pornografía infantil y las palabras con las que los pervertidos solían acceder al material fotográfico. Al mismo tiempo, mediante un sistema de espionaje, consiguió acceder a las direcciones IP de muchos de aquellos monstruos con apariencia humana que, cada noche se asomaban al balcón de internet con tan ruines intenciones. Así, con el spyware que se fue introduciendo en los equipos de los pedófilos, se fue informando a la policía y poco a poco fueron cayendo uno tras otro.

Hoy no sé que escribir

2008-11-11T14:42:00.000-08:00

Nada en mi mente. El espacio creativo de mi imaginación está pasando por un momento de apatía. Demasiados come-cocos en mi cabeza y el espacio que celosamente guardaba para mi creatividad se ha visto brutalmente invadido por unos problemas que me tienen sumergida en un mar de dudas; en el abismo más profundo. El tiempo que, por estas fechas, todos los años dedicaba a las reflexiones mundanas, se ha visto irrumpido por otras cuestiones que, sin ser más importantes, no se pueden hacer esperar.
El maestro Joaquín me susurra al oído melodías que me hacen subir el ánimo, sin ánimo de sacarme de mis ensoñaciones pero con ánimo de sacudirme la pereza y componer algo decente. A veces, demasiadas, me siento directa destinataria de sus sátiras. Me amoldo al personaje que se dibuja en el sonido y me siento excepcionalmente feliz. Después de divagar por sus notas y de acompañar en los coros en solitario a tan insigne artista; imagino retazos de mi vida y encuentro una extraña similitud entre la auténtica destinataria y una simple admiradora de las palabras del canalla por excelencia de la voz rota.
Sigo sin saber que escribir. Sigo pensando que no encuentro tema con el que rellenar mi casi abandonado blog. Cualquier tontería que decore un estante más de mi rincón y llene otro espacio vacío de mi vida, otra deliberación más que se une a las ya demasiadas que componen este espacio que a veces mimo y a veces dejo a merced de la desidia y el abandono más absoluto.
Hoy no sé que escribir pero los dedos se deslizan por el teclado y la mente en su afán por pensar, deja una retahíla de palabras que, como tantas veces, no dicen nada.

Mis andanzas por el país de los enanos

2008-09-11T07:52:00.000-07:00

En uno de mis viajes a los reinos mágicos, aparecí de improviso en un país en el que todos los hombres eran enanos. Las casas eran diminutas y para ellos todo estaba tan alto que no llegaban a las alturas ni siquiera subiéndose a un taburete. Los árboles eran inmensos y parecían monstruos cuando se hacía de noche. Los habitantes de aquel país medían medio metro y vestían de una forma un tanto extraña. Siempre de rayas; vestimenta que, al ojo, los hacía más diminutos todavía.Yo no soy alta, pero mido uno sesentaypico y aquellas miniaturas, con cara de pocos amigos me hacían gracia. Llegué a entablar conversación con alguno de ellos y pude comprobar que tenían muy mala leche.

-Ya sé, son los enanitos de Blancanieves.

-¿Cómo se llamaba el que siempre estaba enfadado?

-Sí, ya me acuerdo, Gruñón. Hace tantos años que no leo cuentos que se me ha olvidado.

Me acerqué sigilosa a preguntar a uno bastante viejo que dormía plácidamente a la sombra de un pinar y de un salto, como movido por un resorte, se colocó a mi lado y con cara de pocos amigos me dijo:

-Lárgate de aquí, que en este pueblo mando yo y no permito que nadie venga a perturbar mi sueño.

-Disculpe señor…

-Ni señor ni leches. Tu ¿De dónde has salido?, ¿Quién eres y qué haces aquí?, ¿Cómo te atreves a despertarme de mi siesta?, ¿Tu sabes quién soy yo?

-Pues no, señor. Era lo que trataba de hacer. Mire yo he llegado aquí por esa carretera de ahí y de pronto me he visto en un pueblo muy raro.

-¿Raro? Lo único raro que hay aquí eres tú. No te permito que vengas a alterar la paz a un lugar tranquilo, gigantona. Aquí vivimos muy felices y no queremos gente como tú. Márchate ahora mismo por donde has venido. Este pueblo es mío y no te permito que estés aquí ni un segundo más.

-Pues no me pienso ir. A mí me gusta mandar y en este pueblo, como soy la más grande no creo que tenga ningún problema. El enano cada vez estaba más enfurecido. Su enorme cabeza estaba roja de ira y hacía un ruido extraño con la boca; parecía que me quería comer de un bocado. Yo no le tenía miedo porque me llegaba a la rodilla, pero estaba tan enfurecido que decidí marcharme a probar suerte con otro. -Seguro que éste es el enano Gruñón – pensé, tiene toda la pinta de ser el Cascarrabias al que los demás dejan solo para que desahogue su ira debajo del pino.

A medida que me fui adentrando en el pueblo, empecé a ver que tenía mucho encanto. Monumentos interesantes, una preciosa plaza y un puente que nada más verlo me resultó familiar. Las casas eran del tamaño de una ciudad normal y todo parecía de tamaño normal excepto aquellos seres diminutos que parecían ser los únicos pobladores de aquel extraño lugar. Seguí andando con la certeza de que encontraría gente “normal”.

No había andado dos pasos cuando desde la terraza de un bar, me llegaron unas voces que me hicieron mirar hacia allí. Era una mesa diminuta, de unos quince centímetros de alta y alrededor de ella, con unas tazas, como de juguete, había unos seis hombrecillos de aquellos en lo que parecía ser una estampa habitual del lugar.-Aquí me puedo quedar porque puedo ser útil –pensé. Cuando tengan que limpiar las campanas de esa iglesia, o para colocar bombillas de colores en las fiestas, para recoger la fruta de los árboles o en mil ocasiones en las que necesiten llegar a un lugar alto.

Me acordé de las palabras del Cascarrabias, cuando me llamó rara. Realmente yo en aquel extraño lugar era rara, muy rara. Los hombrecillos del bar me miraron asustados, como si hubieran visto un fantasma, pero yo me acerqué a ellos en son de paz.

-No temáis, no os haré daño.

-¿De qué extraño lugar vienes y que es lo que quieres de nosotros? No nos hagas daño.

-No. No os haré daño. Os contaré lo que me ha pasado, ¿vale?

-Vale, dijo uno con cara de buena gente.Me senté en el bordillo para no ser tan alta y les conté mi aventura. No daban crédito al pensar que en mi país toda la gente fuera tan alta como yo y más. –Algunos miden hasta dos metros- les dije; como cuatro de vosotros. Me invitaron a uno de sus mini-cafés, con una mini-rosquilla y me lo tomé. Así pasé algo más de una hora con ellos y nos hicimos amigos. No paraban de preguntarme cosas de mi país y se quedaban con la boca abierta cuando les contaba el tamaño de las cosas. No se lo podían creer.

Cuando más amena estaba la conversación llegó el Cascarrabias y con muy malos modales intentaba que me fuera y que los hombrecillos no hablaran ni una palabra conmigo.

-Ya te he dicho que aquí, en este pueblo mando yo y que te largues ahora mismo. Llevas aquí mucho tiempo y no te permito que envenenes a mis hombres con tus ideas locas.

-Usted no les puede prohibir hablar con quien quieran.

-Ellos viven tranquilos y hacen lo que yo les diga.

-Están muy a gusto hablando conmigo y me han pedido que me quede un tiempo en esta ciudad, hala.

-¿Quéeeeeee? Refunfuñó, echando saliva por la boca.

-Lo que ha oído, que me quedo. Y me pienso quedar a dormir en esa casona grande que hay en la plaza. Ellos me han dado su permiso.

-De eso nada. Esa casa es mía y no doy autorización para que un monstruo como tu entre en ella. Vete a tu horrible país de gigantes y no vuelvas nunca.

-Tranquilo Taponín-, dijo uno de los hombres más amables.-No te alteres. Déjala que se quede esta noche y mañana ya veremos que hacemos. Es muy tarde y no puede marchar ahora que se va a hacer de noche. Que se quede en la casona y mañana hablamos con ella, pero no seas tan refunfuñón hombre, que va a pensar que eres mala persona.

-Que piense lo que quiera. A mí que me importa.

-No se preocupe Don Taponín. Verá que mañana hablaremos más relajados y… tal vez le de una razón para que no me quiera echar de aquí.

-No pienso hacer tratos con una gigantona. Mañana te vas y te vas. Da gracias a estos mataos que tengo que me han convencido, pero mañana a las ocho de la mañana te vas. Uno de los enanos más amables, Jacobín, me llevó a la que sería mi habitación por una sola noche, de momento. Me enseñó la estancia y me quedé maravillada con los muebles, cuadros y tapices que allí había.

-Si parece un palacio. Por fuera es una casa bonita, pero no me imaginaba que por dentro fuera así. Es una preciosidad. Me gustaría quedarme aquí mucho tiempo, pero mucho me temo que el Cascarrabias no me lo permitir

-Esta será tu habitación. No sé si habrá algo de ropa que te puedas poner. No creo, pero en ese armario igual hay algo que te sirva – me dijo mostrándome un armario muy antiguo.
-Gracias, no sabes cuánto te lo agradezco.
-Es un honor para nosotros tener una invitada como tu. Disfruta de esta estancia y si nos lo permites más tarde vendremos a verte.

-Fíjate que te lo pensaba pedir yo. Se me haría muy larga la noche aquí sola.
-Pues vendremos unos cuantos, con nuestras mujeres y te hacemos compañía un rato.
-Gracias, no sé cómo te lo voy a pagar…
-Nosotros a ti, has traído alegría a una ciudad sin vida. Desde que manda este, nos tiene a todos sometidos a sus caprichos. Se piensa que le pertenecemos y que tenemos que hacer lo que él nos diga.
-¿Y eso? No podéis permitir que os dé órdenes. Sólo faltaba. En mi país esto no pasa. Manda un señor, es cierto pero cuando algo no nos gusta se lo decimos y no le queda más remedio que cambiarlo. Si no lo cambia, lo cambiamos nosotros a él.
-¿Cómo dices? ¿Lo cambiáis? Nosotros no podemos decirle nada, porque manda él. Nosotros somos sus siervos.
-Ah, no no. Eso en mi país es impensable- dije.
Poco a poco le fui contando los detalles de la forma de gobierno existente en mi país y el hombrecillo abría unos ojos como platos. No daba crédito a lo que escuchaba.
-Jo, ya podía ser aquí también así. Yo me presentaría para que me eligieran como mandón.
-No se dice mandón, se dice Presidente si es el que manda en el país y alcalde al que manda en la ciudad o pueblo.
-Bueno, pues eso. Báñate si quieres y manda que te preparen algo de cenar, que voy a cenar con mis hijos y mi mujer y a avisar a más gente. En dos horas venimos para pasar la velada contigo.
Así Jacobín se fue hacia su casa, no sin antes dejar dicho a alguien que yo me quedaba allí y que me trataran bien. No tuve ninguna queja ya que una amable mujer me preparó una deliciosa cena y me dejó unos trajes de princesa que, aunque no me veía con ellos puestos, me permitieron deshacerme por un buen rato de mis ajustados vaqueros. Elegí uno de color granate que era más o menos de mi talla y la imagen que me devolvió el espejo no me desagradó. Me peiné el pelo con un cepillo que parecía surgido de otra época y lo dejé suelto cayendo sobre los hombros. –Parezco una dama medieval, pero me gusta. Estoy distinta.
Bajé al gran salón y allí congregados había docenas, cientos de hombrecillos de aquellos que, curiosos, me miraban embobados. –Qué grande, se oía cuchichear entre los presentes. –Es enorme. Todos querían acercarse a mí y hacerse fotos conmigo. Parecía que nunca habían visto nada igual. Y yo me sentía como una reina ante su séquito, con aquellas ropas increíbles , con música de fondo y en medio de aquella diminuta multitud…
-Creo que me voy a desmayar de tanta felicidad. Cuando se lo cuente a mis amigas no se lo van a creer. Dirán que es otra de mis fantasías, que como no tengo novio me dedico a fantasear historias de hadas y príncipes azules. Pues en esta historia no hay. Son todos feos, enanos, con barbas, con barriga, cabezones…, que no, que no son mi tipo. Que en mi mundo tal vez, pero aquí no encuentro novio.
Cuando cesó la música los enanos querían hablar y presentarse, pero eran tantos que muy fácil nos darían las tantas y no terminaríamos. Ante tal cuestión, Jacobín cogió el móvil y llamó a Taponín para pedirle permiso para quedarme hasta el domingo. A regañadientes el Cascarrabias aceptó, no sin antes hacernos prometer a Jacobín y a mí que haría todos los trabajos que por cuestión de altura yo podía y ellos no. No dudé ni un instante en aceptar y así me quedé en aquel mágico lugar unos cuantos días más. Semanas, tal vez meses. No sabría decir, porque poco a poco me fueron cogiendo cariño y se daban cuenta de que necesitaban a una persona “alta”.
Pasaron los meses y me fui enterando de todos los detalles de aquellos personajes. Así supe que antiguamente en aquel lugar no vivían enanos. Eran personas de una estatura normal. Hacía muchos muchísimos años una extraña maldición se apoderó del lugar y el único habitante que quedó vivo tras una larga y cruenta guerra, se hizo dueño y señor de la entonces villa.
Jacobín me contó la historia por la que aquel extraño lugar era… tan extraño. La historia era así: Un hechicero llamado Mierdín y algo aficionado a la brujería, que no demasiado experto, hizo un conjuro con el fin de apoderarse del lugar en el que sus padres habían ejercido de criados a cambio de unas cuantas palizas y un mendrugo de pan. Harto de que todos los habitantes fueran ricos y él pobre, tejió un plan para que las cosas cambiaran y la suerte estuviera alguna vez de su parte. Comenzó a echar a una enorme perola todo tipo de ingredientes sin reparar en la cantidad y calidad de los mismos. Cuando estaba hirviendo, sacó la perola a la plaza grande y conjuró a las nubes. Las nubes comenzaron a echar agua que se impregnaba de los efluvios que salían de la perola. Cuando el agua se evaporó comenzaron los problemas. La gente de la villa, al respirar aquellos vahos, se sintió mal. Tenía unos extraños mareos y convulsiones que, irremediablemente los llevaron a la muerte. Antes de morir, el viejo Arritmio, invocó a las fuerzas del mal y de sus labios, casi inertes, salió un terrible conjuro que fue a parar al pecho de Mierdín
El lugar quedó sembrado de cadáveres que Mierdín, con ayuda de una pala fue enterrando a las afueras de la población. Sólo quedó vivo él y una mujer fea y desdentada que por su condición no encontró novio con el que casarse. Mierdín estuvo años estudiando el modo de deshacerse de ella, como lo había hecho con el resto de habitantes, pero cuando tenía preparada la sentencia ejecutora, le daba pena y se volvía atrás. Así pasó el tiempo y a falta de una guapa, Mierdín se apañó con lo que había. Tuvieron tres hijos. Pasaban los años y notaban que aquellos hijos, aparentemente normales, no crecían. Preocupados Mierdín y su esposa, fueron a un médico de la capital. El médico le diagnosticó una enfermedad llamada malalechenvidisivergoncería. La enfermedad se iría manifestando a medida que pasara el tiempo y los afectados encogerían hasta medir de treinta a cincuenta centímetros y la cabeza les crecería de manera desproporcionada. Lo malo es que esta enfermedad se trasmitiría de generación en generación y todos sus sucesores la padecerían.
Mierdín quiso saber a qué se debía aquella extraña enfermedad y el médico le dijo que debido a un conjuro que habían hecho hace tiempo y que había tenido consecuencias desastrosas para todos los que portaran sus genes. El médico le estuvo dando más detalles, sin embargo, Mierdín supo rápidamente el motivo de aquella alteración genética que sufrían sus hijos y que padecerían todos sus sucesores.
Maldijo a todos los espíritus y se echó las manos a la cabeza perturbado por el futuro que les esperaba a los suyos. Tienen todo lo que hay en estas tierras- dijo. El poder siempre será de nuestra familia, y las tierras, y los títulos, y las propiedades y todo. Nadie me podrá quitar nunca más nada.-Dijo con una estrepitosa sonrisa. Todo es mío. No me importa esta desgracia, tengo lo que más quería: poder y dinero. Con el dinero que tenemos dará igual que mis hijos sean feos o guapos.
Cuando Mierdín comenzó a sentirse mayor, allá por los 70 años, redactó un testamento muy especial: el mayor de los hijos heredaría el poder; el mandato sobre los demás y una cuarta parte de los bienes, el segundo la mitad de los bienes y el tercero la cuarta parte restante. Si había más hijos, para esos no había herencia a menos que alguno de sus hermanos quisiera compartir la suya. Si eran mujeres, nada. Su cometido era casarse con hombres ricos, y si no lo conseguían, no tenían derecho a nada ni servían para nada; simplemente eran idiotas y lo mejor era matarlas. En todo caso, tanto esto, como el reparto con el resto de hermanos, era opcional. Si la herencia no se cumplía, una serie de desgracias se cebaría en todos ellos menos en el mayor, que en ese caso, heredaría todo. Aparte, todos vestirían de rayas.
Así, quince o veinte o treinta generaciones después llegó Taponín con sus aires de grandeza, sus ínfulas y sus ganas de mandar. Por derecho de la herencia familiar redactada por su taratatatatarabuelo Mierdín le correspondía una parte de los bienes de la familia y el ansiado mando, que era lo más codiciado del legado. Algunos hijos pequeños no habían dudado en matar al heredero para asegurarse, al menos, una parte de la herencia. Taponín había matado a su único hermano para quedarse con todo. Todos los habitantes de la ciudad, parientes entre sí, estaban a las órdenes de Taponín. Incluso la policía, estaba supeditada al mandato de Taponín y su crimen quedaría impune, como siempre.
No dejaría a nadie inmiscuirse en sus cosas ni en sus formas de gobernar. Sin embargo, cuando se acostó esa noche, se miró al espejo y se imaginó el rostro de su antepasado. Sabía la historia porque la había oído relatar en múltiples ocasiones y siempre conservó ese lado déspota y autoritario que heredara de Mierdín, pero esa noche, había tenido el presentimiento de que a su muerte, que no veía lejana, algo cambiaría en la ciudad.
Yo, como no tenía prisa y nadie me esperaba, decidí quedarme para ver en lo que paraba la historia. Tenía curiosidad por conocer el futuro de aquellos extraños amigos que me trataban como a una princesa y cada día me contaban una sorprendente e interesante historia.

Latas con encanto

2008-08-17T11:45:00.000-07:00

Una vez me dio por coleccionar latas; latas de cola-cao con el sabor de aquellas latas en las que las abuelas del siglo pasado guardaban los hilos; a mí siempre me llamaron la atención. Otras latas con galletas o caramelos que me impresionaban más que las propias galletas; una vez que las últimas, las que nadie come, ya revenidas habían ido a parar a la bolsa de la basura o al plato del gato, lavaba la lata y era yo quien la rellenaba con hilos o alfileres, como mi abuela. Adorno sí, pero funcional.
Adquirí ejemplares de distintas latas en muchas tiendas y lugares hasta que ocupé demasiados rincones de la casa y me empezaron a cansar. Llené unas con hilos, otras con cremalleras, otras con botones y poco a poco todo mi ajuar costurero quedó perfectamente ordenado dentro de aquellas deliciosas latas que un día habían llamado mi atención. Pasaron los años y las fui colocando casi todas dentro de un armario donde guardo los útiles de la costura. Ahora viven en la sombra.
Aquella manía de coleccionar latas se me había pasado. No compré más, pero las tengo todas guardadas, como quien tiene un tesoro. Eran latas originales, especiales para mí, eran latas con encanto; ahora que esconden objetos de lo más variopinto, siguen siendo latas con encanto.

Zapato sin Cenicienta

2008-06-05T09:50:00.000-07:00

Pensé en escribir una historia cuyo protagonista fuera un zapato. Enseguida pensé que esa historia de una princesa que escapaba de un maleficio cuando se dio cuenta de que su lindo zapatito de cristal había desaparecido. No tiene nada que ver con esa fábula. Esta historia no es de hadas y princesas que acaban junto a su príncipe azul. No se parece en nada.
Elena era una joven perseguida que intentaba escapar de un hombre aun a costa de su vida; en la huida perdió un zapato, pero no serviría a su enamorado para encontrarla, sólo serviría para tirar el otro lo más lejos que las fuerzas, ya extenuadas, le permitieron para poder escapar del hombre que la perseguía y de ese modo, poder correr más rápido.
Arturo encontró el zapato perdido y lo cogió entre sus manos. Respiró hondo y una sensación de placer se apoderó de él. No había rastro de Elena por ningún lado. Sus fuerzas cada vez eran más débiles y su velocidad disminuía a medida que aumentaba su fatiga. Pensó que era inútil seguir corriendo; la había perdido de vista. Miró el zapato y decidió que ya tenía algo de ella. Al llegar a casa se miró al espejo y le dijo a la imagen que veía: No soy tan guapo como el príncipe del cuento, pero este zapato me servirá para encontrarla.
Pasaron los años y Arturo seguía pensando en la chica y en la forma de encontrarla. El zapato estaba colocado encima del mueble del recibidor, como un fetiche. Arturo lo miraba y lo tocaba cada día y soñaba que la chica aparecería en cualquier momento, pero Elena, ajena a los pensamientos de aquel hombre que hacía años había dejado de temer, era feliz con su vida y su trabajo y nunca pensó estar en la imaginación de un hombre, protagonizando una versión moderna del cuento de la Cenicienta.

Paréntesis

2008-05-18T13:02:00.001-07:00

Llevo una buena temporada sin escribir ningún relato: el trabajo y otras obligaciones que tengo que anticipar a éstas, hacen que últimamente tenga este blog un pelín descuidado. Intentaré poner remedio a este problema cuanto antes y me pondré dedos a las teclas a escribir algún rollete para decorar mi “Rincón de las historias”. Intrigas, aventuras, amores, luchas de poder y enigmas se entrecruzan en mi mente pugnando por ocupar un lugar privilegiado en el inmaculado papel; sin embargo no consigo ponerme de acuerdo conmigo misma para decidirme por uno u otro. Igual hago una mezcolanza de situaciones e hilvano una historia sin pies ni cabeza, como las que acostumbro a escribir… Nunca se sabe.
Mientras que cuelgo esta especie de disculpa que estoy escribiendo, no sé si con el fin de engañar a alguien o a mí misma, intentaré acercarme un poco más a mi espíritu creativo para sumergirme en algunas vidas y poder narrar sus historias. Algo así como hacer trabajar a mi imaginación en un personaje del que todavía no he pensado ni el nombre. ¿Protagonista? Una mujer, como casi siempre; ¿Nombre? El de alguna persona que me caiga bien ¿La situación? La vida misma. ¿El título? Una frase sugerente y explícita del texto. Unas cuantas frases, una descripción dependiendo del tiempo y de la imaginación necesaria y ya tengo el relato. Sólo tengo que escribirlo y colocarlo en su lugar en esta vitrina para poder ser visto y censurado.
Después de este paréntesis, en cualquier momento llegan las musas a visitarme (las espero desde hace tiempo y ya no pueden tardar) y me pongo a escribir. Ahora que llega la primavera aunque en León ha estado todo el día lloviendo, saldré al campo, a la orilla del río con mi portátil y allí, a la sombra de los avellanos, llegarán ellas llenas de ideas a las que yo sólo tendré que atrapar con mis dedos. Estas frases ya las tengo muy gastadas. Quiero decir que me pondré a escribir como una loca al lado del río que es dónde más me concentro, y que tengo ganas de estar allí, junto al puente de mis sueños. Eso.

El puntiagudo tridente de Lola

2008-04-17T00:36:00.001-07:00

Soy la mala de la película. -Se dijo a sí misma Lola cuando vio como reaccionaban sus amigos ante sus pesquisas-, pero me lo estoy pasando en grande viendo como disimulan. Seguían con su romance, ajenos a la mirada inquisitorial de Lola. Ese mismo día puso en su Messenger una foto de un zapato rojo con un tridente por tacón y una de sus frases de las que hacen pensar; cada día sus amigos le preguntaban por aquellas frases que Lola cambiaba a su antojo y no se daban cuenta de que ella disfrutaba al ver como escondían aquel tonteo más propio de una pareja de adolescentes que de dos personas adultas como lo eran Ismael y Pilar.
A Lola le daba igual lo que hicieran, pero le fastidiaba que Gloria, la mujer de Ismael, estuviera confiada pensando en que su marido le era fiel, se identificaba con ella porque vivió con su marido una situación similar y no soportaba que la ninguneara delante de ella o la tuviera ahí para lavarle y plancharle las camisas mientras que él se divertía con su amiga, además, desde que empezaron con el romance, el grupo de amigos que antes eran se había reducido a pareja, a Lola la habían empezado a ignorar, quedando ellos para tomar café y haciendo las reuniones en otros lugares a los que Lola no solía ir, dejándola de lado literalmente.
Casi cada día Ismael iba a visitar a Lola al trabajo con la excusa de algún tema de la asociación a la que ambos pertenecían y que siempre saltaba a la palestra. A Lola le daba la sensación de que su amigo a veces quería decirle algo, pero siempre acababa desviando la atención hacia otro tema que le viniera a la mente, ella también se tenía que morder la lengua muchas veces, porque pensaba que aunque eran amigos, eso no era asunto suyo, el problema sería de Ismael si su mujer se enteraba de su doble vida. Ella no lo iba a juzgar ni a criticar; su amigo era Ismael, no su mujer,. Lo apoyaría incondicionalmente, pero le fastidiaba esa falta de confianza y las mentiras con las que siempre salía del paso “echándole siempre la culpa al trabajo.”
Pilar, además de ser su amiga, también pertenecía a la misma asociación, muy conocida en la pequeña ciudad de provincias donde todos ellos vivían, pero la parejita parecía muy a gusto viviendo en su nube color de rosa que no pensaba en las consecuencias que aquella aventurilla podría tener para todos ellos si salía a la luz. La imagen de la asociación por la cual se habían conocido y por la que todos ellos habían luchado podría verse afectada si un escándalo de este tipo llegara a salpicar a alguno de sus miembros, pero a ellos no parecía preocuparles en absoluto.
Se veían en cualquier cafetería sin importarles quien los veía, paseaban juntos por las céntricas calles a plena luz del día y se hacían carantoñas sin importarles que su amiga o cualquier otro miembro de la asociación estuviera presente. A Lola a veces le resultaba empalagosa tal demostración de amor, ya que se estaban tocando a todas horas, como si el resto del mundo no existiese para ellos, dejando los problemas y los proyectos de la asociación, por la que se suponía que todos luchaban, que pasaran a un segundo plano, y eso ella no lo iba a permitir.
Lola era bastante intuitiva y los pillaba en todas las ocasiones en las que se lo proponía y cuando cualquiera de ellos caía en sus redes investigadoras, Lola sacaba el tridente del demonio que se escondía dentro de ella y los pinchaba ligeramente. Ellos caían en sus trampas sin darse cuenta de que ella disfrutaba con la cacería en la que todos participaban. Lola siempre se enteraba, sin querer, de sus encuentros furtivos. A veces, llamando por teléfono primero a uno y acto seguido al otro, donde se escuchaba el mismo ruido de fondo. Lola, que parecía ser más lista que ellos, o al menos estaba con los ojos más abiertos, los llamaba cuando estaba segura de lo que le iban a contestar. Así los pillaba y los ponía nerviosos.
A Lola no la veían llegar nunca, cuando ellos “iban, Lola venía” y siempre que los miraba los encontraba lanzándose miraditas de enamorados o haciéndose arrumacos. Lola disfrutaba con sus ironías cuando les hablaba en plan sarcástico pero ellos no parecían darse cuenta de las indirectas ni de las preguntas impertinentes de Lola.
-Hoy Lola está borde, déjala. Solían decir cuando Lola no quería ir con ellos de cañas después de haber sido invitada “tarde, mal y nunca”, y Lola aprovechaba para decir:
-Si, hoy me toca “demonio”¿qué le vamos a hacer?
-Pues últimamente todos los días te toca “demonio”, anda que nos podías avisar cuando te toca “ángel” porque así no se te puede decir nada…
-No voy con vosotros, ya sabéis que no quiero molestar; no me gusta pegarme a los grupos cuando no he sido invitada. No quiero molestar a nadie … y no me tiréis de la lengua…
-Estás más boba…, como si hiciera falta que te invitáramos…
Lola disfrutaba jugando al ratón y al gato y no se enteraban de que varias veces al día sacaba el tridente afilado para hacer de demonio y hacer uso del sobrenombre con el que una persona muy querida la obsequió una vez: “Reina de la ironía” para pasarse unas risas a su costa y demostrarles que aunque no le habían dicho nada, ella estaba al corriente de su affaire. Otro día en sus muchos chateos salió el tema de los hombres y las relaciones extra conyugales. A Pilar solo le interesaban los hombres mayores y “casados en su mayoría”, entonces Lola sacó la psicóloga que lleva dentro y le dio unos cuantos consejos a Pilar envueltos en la “ironía” que ya ésta empezaba a conocer.
-… y lo que esta claro es que se acomodan en la vida de casados y les es difícil abandonar; muchas veces lo que buscan es una aventura sin importancia…al final te quedas como vacía, utilizada....te dicen que no pueden vivir sin ti pero la que los acompaña en los actos públicos es su mujer.
-Si, tienes razón, pero ¡cómo te alegra el día una llamadita de teléfono y unos mimitos…! ¡como para renunciar a eso…!
-Anda, búscate uno soltero, guapo y sin malos rollos.
-En eso estoy, solo me falta encontrarlo...
-Que luego se entera la mujer y te saca los ojos.
-Ya me pasó una vez, pero no me sacó los ojos...
-Eres muy joven y tienes toda la vida por delante, además dice una amiga mía que los que a los 30 están libres es porque tienen algo, aunque pienso que los más interesantes son los de entre 30 y 50, te lo digo yo, pero yo casi tengo 40. Tu eres muy joven.
-Pero a mí me gustan los hombres mayores… cuando tenía 20 me gustaban de 40, ¿qué le voy a hacer?
-Yo no puedo engañar a nadie, yo soy más de decir las cosas y terminar la situación. No sirvo para una doble vida.
-Yo lo entiendo, después de muchos años, cuesta cambiar las cosas, no obstante una doble vida, al final acaba cayendo, aunque durante un tiempo tiene su morbo.
A Lola le parecía imposible meterle en la cabeza a Pilar que se buscara un novio normal y dejara sus aventuras con hombres casados. Al fin y al cabo no era su problema, ellos eran sus amigos y la mujer de Ismael era una persona a la que acababa de conocer; no le deseaba lo que le estaba haciendo su marido, pero no sería ella la que pusiera el grito en el cielo. Sin embargo se solidarizaba con ella cada vez que pensaba en ellos dos y decía: “pobre Gloria, estará pensando que su marido está en una de sus múltiples reuniones o en un acto a los que estaba obligado a asistir, mientras se está paseando sin ningún pudor con la amante por todas partes”
Un buen día, cuando a Lola ya le había parecido suficiente y había decidido obviar el tema, y dejar de utilizar la ironía por el Messenger, a Ismael le entró un arrebato de confidencialidad y decido llamarla para decirle “una cosa”pero que haría en otro momento; Lola le animaba a que le contara, pero solo quería hacerlo a través del Messenger. Todavía tenía su última frase sugerente: “El puntiagudo tridente espera el momento, mientras su atuendo rojo realza sus encantos”. Por lo visto, Ismael prefería hacerlo así que frente a frente con una Lola de la que se imaginaba su reacción y sus comentarios. Evitaba ser pinchado con “el puntiagudo tridente”
Pasó un tiempo hasta que Ismael se decidiera a hablar, pero al fin lo hizo. Lejos de juzgarlo –ella no era quien tenía que reprocharle nada- Lola le dio la dirección de su blog y le dijo:
-Entra en Internet en esta página y lee la segunda historia. Mañana la comentamos.
Ismael no supo que decir e imaginó que a Lola le había parecido mal su confesión; tal vez estaba celosa, “igual es que yo le gusto y quería ser ella mi amante” –pensó- y esto le ha parecido mal. Sin embargo, nada más lejos de la realidad. Lola consideraba a Ismael como un amigo y aunque era consciente de su atractivo, ella no sentía nada por él; sus gustos sentimentales iban por otros derroteros.
Leyó la historia “el puntiagudo tridente de Lola” y supo que su secreto estaba a buen recaudo con Lola -aunque seguramente eso ya lo sabía antes de leerla- sabía que ella no diría nada a nadie y comprendió que se lo tenían que haber contado antes, ya que su amiga podía haber sido una buena aliada y por no decírselo había estado expuesto muchas veces a que metiera la pata de forma involuntaria al comentar con Gloria la asistencia a los actos “en los que había estado su marido”
Lola no compartía las infidelidades, pero había casos en los que las entendía. Lola siempre decía: “separación si, traición no”, sabía que el matrimonio de Ismael sólo era de apariencia, aunque ni él ni Gloria se lo habían contado, pero Lola –que llevaba una psicóloga dentro- tenía mucha intuición y no se le escapaba ningún detalle. No pensaba juzgar a sus amigos por haberse enamorado. Ya no volvería a sacar el tridente porque valoró mucho el hecho de que Ismael se había decidido a contarle su historia, demostrándole que tenía confianza en ella, aunque había llegado tarde la confesión. Ella conocía sus pasos gracias a su perspicacia y a que era algo brujilla, pero le agradeció de igual modo que confiara en ella en algo tan personal contándole la historia de la que Lola, aficionada escritora, hacía tiempo que había escrito este relato.

5-octubre-2007

La calle de la Amargura

2008-03-15T15:56:00.000-07:00

Artículo publicado en la revista "Pasión Nazarena"

La pasada Semana Santa, durante la procesión del Encuentro de Jesús Nazareno con Nª Sª de la Soledad, el párroco hizo una alusión a una supuesta calle de la que muchas veces hablamos, pero que no la hemos recorrido. Se trata de la calle “de la Amargura”. Enseguida vinieron a mi mente situaciones en las que se emplea esa expresión para denominar desgracias, pesares o malos momentos... Traer algo o a alguien “por la calle de la Amargura” no tiene mucho que ver con la imagen de la Virgen con ese nombre que en La Bañeza se admira y se lleva en procesión el miércoles Santo.
La Virgen de la Amargura, preciosa imagen de la pena ante la muerte de su Hijo, nos hace ser partícipes de ese sentimiento que ella vive; de su pena por el dolor de su amargura. Las lágrimas que se deslizan por sus mejillas y que nos hace pensar en otra virgen andaluza. Las manos en una actitud de enjugarse dichas lágrimas, sus ropajes ricamente adornados aumentan su belleza, el color verde de su manto realza la luminosidad de su rostro.
Sus “otros atuendos” no nos hacen pensar en una “calle de la Amargura”, sino en un jardín esplendoroso donde cientos de flores parecen brotar de la tierra para ella, la miran, la veneran… la blancura de los gladiolos y la majestuosidad de las rosas parecen emerger del trono para acompañar a la Virgen en su recorrido haciendo su belleza todavía más espectacular.
Las velas encendidas dando luz a todo el conjunto y anunciando a los miles de acompañantes que esperamos con fervor al cortejo, que la Virgen de la Amargura está llegando por cualquiera de las calles preparadas a tal efecto sin ser “la calle de la Amargura” Los cientos de cofrades encapuchados portando el trono de su señora al ritmo de los acordes de la banda de tambores y cornetas hace que todos los presentes enmudezcamos por la emoción.
¡Qué guapa! -dicen unos- ¡Qué flores tan bonitas! -dicen otros- al tiempo que cientos de flashes se disparan para inmortalizar en sus cámaras ese instante en el que los hermanos se acercan con ella por las calles bañezanas, en dirección a la capilla para guardarla hasta una próxima ocasión.
Todos quieren llevarla a hombros; las varas se quedan cortas para acoger a tantos hermanos y muchos de ellos tienen que esperar a otro año para ver cumplido su sueño. Todos han ensayado los pasos a seguir para que la virgen insignia de N.P. Jesús Nazareno luzca radiante. Todos se mueven al mismo compás y la calle se llena de espíritu semanasantero al paso de la Amargura, que no por “la calle de la Amargura”
Una labor de documentación llevada a cabo hace unos meses, me recordó que allá por el año 1995 los bañezanos pedían una calle con el nombre de esta Virgen al conmemorarse, el 25 de marzo de ese año, el 50º aniversario de la llegada de la imagen a la ciudad. Una sonrisa se dibujó en mi cara en ese mismo instante al pensar en lo curioso del nombre, en lo que supone vivir en la calle de la Amargura, y en las personas que se decidieran a hacer allí su casa y poner su dirección en los documentos. Porque, seamos realistas, el nombre despertaría bastantes situaciones curiosas.

Una actuación más

2008-02-28T10:40:00.000-08:00

Relato publicado en la Revista cultural "JAMUZ"

Todo el público está esperando con atención a que la actuación empiece. Las butacas están ocupadas en su mayoría; el acomodador va y viene con algún rezagado que se entretuvo algo más de lo debido en sacar las entradas. Queda algún asiento libre en las últimas filas, pero prácticamente el aforo está completo. Los actores y actrices están acostumbrados a los aplausos y al público, pero cada nueva sesión es diferente a la anterior.
La obra está ensayada para que todo salga a la perfección pero alguna de las nuevas estrellas acaba de pedir una tila para hacer frente a los nervios que amenazan con jugarle una mala pasada. Estoy viendo al apuntador escondido detrás del telón, donde el público no pueda verlo; una obra de teatro no sólo está compuesta de actores, fuera del escenario hay mucha gente trabajando para que todo sea un éxito.
Los decorados aguardan impacientes a que los primeros actores dejen al descubierto las extensas horas de trabajo. El público también está esperando ansioso a que el telón descubra lo que hay detrás. Los acordes de la música llevan un buen rato sonando pero todavía hay que esperar a que el director de la obra dé el permiso para comenzar los primeros pasos hacia el escenario. Se inicia la cuenta atrás: tres, dos, uno… ¡ya!
¡Qué ilusión ver los rostros infantiles ensimismados mirando hacia el escenario! Para ellos todo es nuevo. Los ojos de los niños son tan sinceros que, para un artista, es una gratificación; con ver las caras y los aplausos no necesita más. En Jiménez, un año más, el telón ha dejado ver el trabajo de los que están detrás. Horas y horas de ensayos pero, al final, el resultado es inmejorable. Otro año que se cierra el certamen con aforo total.
Yo sólo tengo que seguir los pasos que los hilos me van marcando. Mi labor es muy lucida pero apenas tengo que hacer nada; sólo tengo que mover mi cuerpo al ritmo que me marcan desde las tablillas, pero el público jiminiego me aplaude con fervor. Todo el éxito me lo atribuyen y yo lo hago mío en un afán de protagonismo que, sin buscarlo, me han concedido en esta actuación.

Mientras cae la lluvia…

2007-11-14T07:43:00.000-08:00

Relato finalista en el certamen "Parkinson Astorga 2006"

Sentada ante el ordenador con un nuevo texto ante mí, miré de reojo a mi madre que estaba a mi lado. Era uno de esos días de marzo en los que el reloj no avanza. La lluvia cae insistentemente en la calle, y desde por la mañana me ha parecido que va a anochecer en cualquier momento. Un día gris y aburrido, un día de lluvia.
-Carla, ayúdame
-Ya voy mamá
-Necesito que vengas rápido, porque veo por la ventana a un hombre que creo que es tu padre, quiero que lo llames para que entre, que tengo que hablar con él.
Mi padre llevaba muerto tres años, pero mi madre se empeñaba en reconocerlo en todos los hombres que veía. No había aceptado su muerte. No la recordaba. Su enfermedad la había reducido a una silla de ruedas y a ser para el resto de sus días una “niña” de setenta y nueve años que solo sabía jugar y que no se movía de su sillón.
Yo me sentía fatal cada vez que tenía que decirle que mi padre había muerto, porque ella se disgustaba tanto como si en realidad la hubiera cogido de sorpresa la noticia, lloraba y solo decía que no lo aceptaba, que yo era mala y se lo decía para hacerle daño; me insultaba, se enfadaba conmigo, pero al rato ya se le había olvidado y me volvía a preguntar. Así todos los días. Pero no me importaba, para mí lo primero era mi madre y estaba dispuesta a ayudarla en todo lo que estuviera en mi mano. Sabía que poco o nada mejoraría, todo lo contrario, una enfermedad degenerativa no tiene cura. Solo necesitaba paciencia y gracias a Dios, de esa tenía bastante.
Debido a su enfermedad dejé mi trabajo en la editorial en la que estuve los últimos treinta años, pero teniendo en cuenta mi buen comportamiento y mi situación familiar me permitieron hacer mi trabajo desde casa y mandarles las traducciones por correo electrónico. Un buen invento, pensé aunque tuve que hacer algunos cursillos para poder hacerlo, ya que yo no soy de nuevas tecnologías, soy de las de máquina de escribir Hispano-Olivetti de toda la vida, pero hay que subirse al carro de la informática que es lo que viene pisando fuerte; y heme aquí con más de cincuenta años, yendo a clases con chavalillos de veinte a aprender a manejar “eso del Internet”, “un invento diabólico” según palabras de mi tía Amparo, pero en cualquier caso algo tremendamente útil y necesario en los tiempos que corren.
Aprendí todos estos inventos y me siento la mujer más realizada, aparte del trabajo también chateo por el Messenger con un ciber novio que me he echado, así el poco tiempo libre que me deja el trabajo y el cuidar de mi madre lo dedico a “charlar” con él y de ese modo tengo un aliciente en esta vida gris que llevo. Espero que algún día nos podamos conocer en persona, y quien sabe, tal vez podamos ser novios de los de antes, si no es así seguiremos en el ciber espacio, total, somos felices.
-Ya voy mamá, ahora mismo. Ya se que tienes hambre, ahora merendamos las dos.
-No quiero merendar, quiero que me cuentes otra vez la historia que me contaste antes, que se me ha olvidado, y cuando venga tu novio dile que entre a verme, que lo quiero ver, hace mucho tiempo que no lo veo.
Mi madre seguía pensando en Ramón, el vecino que siempre estuvo enamorado de mí y que harto de mis desplantes se casó con una maestra algo mayor que él. Se imaginaba que estábamos juntos y que éramos novios.
-La historia que te conté ayer era muy aburrida, así que hoy te voy a contar otra mucho mejor, verás como ésta te gusta más.
Poco a poco comencé desgranándole a mi madre una historia extraída de mi último trabajo, un libro de una escritora inglesa, que se ha hecho millonaria gracias a las ventas de sus libros para niños, una historia llena de fantasía que mantuvo a mi madre entretenida toda la tarde, primero escuchando, y luego me preguntaba de vez en cuando como seguía aquella aventura mientras que la lluvia repiqueteaba el cristal de la ventana del salón.
-¿En Londres llueve como aquí?
-Más, en Londres llueve casi a diario.
-Pues entonces yo me quiero marchar de Londres, aunque esa historia que me contaste me gusta, mejor me quedo.
-Mama, no vivimos en Londres, vivimos en un pueblo de la provincia de León, en Londres sucede esta historia que te estoy contando, pero no tiene nada que ver con nosotras.
-¿Tu no tenías una amiga en Londres?
-Si, Ana.
-¿Por qué no viene algún día a verme?
-Es que Ana trabaja y Londres está muy lejos de aquí.
-Ah, pues podemos ir nosotras.
-Bueno, podemos ir… con la imaginación ¿vale?
-Vale.
-Pues cierra los ojos, pero no me hagas trampas, yo también los cierro, me agarras fuerte fuerte de las manos, que vamos a Londres. Sujétate bien a mí que el avión va a despegar. Ya casi estamos llegando.¡qué lástima que ya es tarde para tomar el té! ¿Sabías mamá que en Londres todo el mundo toma el té a las cinco en punto?
-¿Siiií? pues lo tomamos también nosotras, pero con pastas ¡que tengo un hambre!
-Voy a prepararlo. Ahora mismo vengo y te sigo contando.
Mi madre era como una niña, pero yo trataba en todo momento de que fuera feliz y creo que lo estaba logrando, juntas jugábamos, le contaba cuentos, la hacía reír y a veces la engañaba, pero ella era feliz. Mientras el agua empezaba a hervir busqué dos tazas bonitas para que todo fuera diferente, para eso estábamos en Londres, ¡no faltaba más!, yo que compro las tazas de dos en dos, las tengo de muchas maneras.
-Mierda, exclamé al ver que mi taza favorita estaba hecha añicos en el suelo de la cocina, no se que me pasa en las manos que todo se me cae. Cogeré otras.
-Este té está delicioso, ¡como se nota que estamos en Londres!
-me alegro que te guste mami, a mí también me gusta mucho, le dije de forma distraída mientras pensaba en mi taza rota y en la forma en que se me había caído de la mano, no, no puedo pensar eso, es que estaba pensando en “nuestro viaje a Londres” y me despisté, eso es enfermedad de viejos y yo, solo tengo cincuenta y tres años. Es imposible.
-Carla, estas pastas inglesas están riquísimas, ¿tu no comes?
-Si, claro están muy buenas.
-Pues yo quiero otra de chocolate, me la pones en el dedo, que me gusta.
-¿así?
-si.
Medité durante toda la tarde el suceso de la taza y las conclusiones a las que llegué no me gustaron nada. Me senté frente al ordenador para ver si al pulsar las teclas notaba algo raro, pero no, todo estaba bien. Sin embargo, el día que vaya con mamá al médico se lo tengo que contar. Él descartará cualquier posibilidad, o dará un diagnóstico más acertado que el mío.
Durante las semanas siguientes tenía otra ocupación más, vigilar mis manos para ver su comportamiento. No sabía si era producto de mi imaginación o realmente me temblaba el pulso más que antes, pero ya tenía ganas de que llegara el día veintitrés para que el doctor Espinosa me tranquilizara, o me preocupara aún más.
Llegó el tan temido día y tras unas cuantas preguntas y ver su cara comprendí que una terrible enfermedad se estaba apoderando de mí, del mismo modo que otra terrible enfermedad se estaba apoderando de mi madre. Mi fortaleza se vino abajo, yo con Parkinson, en su fase inicial pero ahí estaba, y en mi mente una sola pregunta. ¿quién cuidará de mi madre? No pude más y rompí a llorar.
-No llores, que no es tan grave. Apenas tienes un tenue indicio de la enfermedad. No te impedirá hacer vida normal. Además suponiendo que se te desarrolle del todo tienen que pasar unos cuantos años, y tal vez para entonces…
-No me engañes, sabes que no lo soporto.
-No te estoy engañando, te estoy diciendo la verdad. Tu me conoces y sabes que nunca engaño a mis pacientes; menos a ti, que además eres mi amiga. Se está avanzando mucho en el conocimiento de esta enfermedad, y se espera que en un futuro no muy lejano se cure, o al menos se atenúen tanto sus síntomas que apenas se note su presencia.
- ¿Me lo dices para tranquilizarme?
- No, te lo digo porque es verdad.
Después del mazazo que supuso el diagnóstico que me dio David, y de su tranquilizadora conversación, me fui para casa con la mente llena de pensamientos contradictorios. Estaba llena de preguntas sin respuesta, augurando un futuro incierto en el que lo que más me preocupaba era mi madre. No sabía si las palabras de David serían del todo ciertas o sería que me hablaba desde la posición del amigo y no desde la del doctor. Sólo me quedaba esperar, vivir día a día viendo que no estaba tan mal como yo había pensado, que solo me temblaban las manos si estaba nerviosa.
Ánimo, resignación, paciencia, valentía para enfrentar lo que venga y siempre mirando hacia adelante, me repetía a mí misma cada día al levantarme de la cama. Esos deseos me hacían pasar el día con la sonrisa en los labios y pensando en la cantidad de personas que están peor que yo, en mi madre, que empeora por momentos, y en todas esas personas que tienen que luchar con enfermedades peores que la mía, que las hay.

El puntiagudo tridente de Lola

2007-10-05T10:36:00.000-07:00

Soy la mala de la película. -Se dijo a sí misma Lola cuando vio como reaccionaban ante sus pesquisas [...]

A Lola no la veían llegar nunca, cuando ellos “iban, Lola venía” [...] Lola disfrutaba con sus ironías cuando les hablaba en plan sarcástico pero ellos no parecían darse cuenta de las indirectas ni de las preguntas impertinentes de Lola. [...]

Todavía tenía su última frase sugerente: “El puntiagudo tridente espera el momento, mientras su atuendo rojo realza sus encantos” [...]

No pensaba juzgar a los protagonistas de esta historia [...]

Ella conocía sus pasos gracias a su perspicacia y a que era algo brujilla, pero le agradeció de igual modo (aunque ahora él se arrepentía) que confiara en ella en algo tan personal contándole la historia de la que Lola, aficionada escritora, hacía tiempo que había escrito este relato.

Lola es vidente, se gana la vida adivinando el futuro y a veces en su bola de cristal salen cosas que ella ve "sin querer"; otras veces las cartas muestran actitudes erróneas pero sabe distinguir entre unas y otras, no obstante... a veces se equivoca.

estudiando la mirada de mis brujas

2007-09-20T06:27:00.000-07:00

1. La del elegante y ajado vestido de noche

Fui colocando una a una mis brujas en una estantería según las iba adquiriendo, unas procedían de regalos de gente muy especial, otras las compré yo influenciada por el embrujo que despedían ; el caso es que poco a poco fui consiguiendo una buena colección de “brujitas de la suerte”, nombre inocente con el que estaban a la venta en las tiendas en las que las compré. Las coloqué de forma aleatoria, pero a juego con mis gustos.
Cada una de ellas colocada en su lugar parecía representar un papel asignado dentro de mi decoración, con gatos negros, con bola de cristal, cociendo pócimas en una inmensa perola o proclamando conjuros, cada una a lo suyo, pero con sus ojos penetrantes me dicen algo que me parece una invitación a ser una de ellas, algo que, por otra parte, he deseado toda mi vida.
Persigo algo así como un cierto afán de cambiar el mundo por un lugar más bello, tener a mis pies aquello que no tengo, adivinar detrás de cada palabra todo lo que esconde, escrutar en cada mirada todo aquello que no deja ver, hacer pagar a los malos todas sus fechorías… “yo de mayor quiero ser bruja” todavía a mis treinta y tantos sigo diciendo cada vez que alguien aborda el tema; y es cierto, de pequeña cuando leía cuentos no siempre era el príncipe el personaje que más me llamaba la atención, el príncipe siempre guapo y apuesto además de la condición social que prometía, casi siempre era algo pánfilo y descafeinado. Y la princesa siempre la más tonta del cuento y a la que le pasaban mil y una perrerías, yo tenía muy claro que mi personaje favorito era la bruja; siempre tenía en sus manos la posibilidad de cambiar el rumbo de la historia aunque casi siempre al final del cuento saliera mal parada.
Seguí soñando, ¿soñando? con ellas y cuando abrí los ojos y las miré, seguían recitando el personaje para el que habían sido entrenadas, decorar, pero adentrándome un poco más en el destello de su mirada pude comprender que fingían; no eran tan inocentes como parecía en su papel de adornos, en el fondo ocultaban algo, algo que yo estaba dispuesta a descubrir.
Me quedé mirando a una de ellas, la que más me gusta, la que a su lado tiene un gato y está sentada en un taburete remendando un elegante y ajado vestido de noche, mientras a su espalda una olla expele un espeso humo resultante de la cocción de unos rabos de lagartija, ojos de culebra sangre de ratón y unos pocos ingredientes más. Sus ojos verdes penetraron en mis ojos verdes, y asustada por mis pensamientos me levanté de la cama y en ese preciso instante camino de la ventana que da al jardín me tropecé con el espejo del tocador donde pude ver mi rostro; con la cara de dormir y una expresión de miedo en ella, los cabellos revueltos, no solo no tenía ningún atractivo, sino que me parecí a ella, todavía no tengo la verruga, es un lunar incipiente, pero nos parecemos.

2. La de la escoba y sonrisa burlona

Por todas partes oía sus risas escandalosas, distintas carcajadas que me hicieron estremecer. Sin embargo, yo las miraba y todas ellas estaban como siempre, el rictus de sus caras no se había movido lo más mínimo, y hasta el cerco de polvo en la madera seguía en el mismo lugar.
Era imposible que se hubieran cambiado de sitio y se volvieran a colocar en su lugar inicial; cada una de ellas seguía haciendo su trabajo, como siempre, eran inmóviles figuras de cerámica que de forma continua e inanimada decoraban un rincón de mi casa, simples objetos de adorno a los que mi subconsciente se había empeñado en dar vida.
Al cabo de un rato de mirarlas ya me convencí que no se movían y aquella que se parecía a mí la miré mejor y pude comprobar que no, todo había sido producto de mi imaginación. Me volví a tapar, adopté mi postura favorita y apagué la luz tratando de dormir un rato más; la pantalla de mi despertador mostraba en números rojos las cinco de la mañana y todavía me quedaban tres horas de sueño, así que trataría de dormir y despejar de mi mente aquella pesadilla.
Algo me hizo abrir los ojos y vi una bruja revoloteando en su escoba por encima de mi cabeza; me estremecí al ver que uno de sus dientes emitía un destello luminoso que nunca antes había visto. Es una que me regaló Laura y me gusta mucho. La bruja se aferraba fuertemente a su escoba para no caerse y su sonrisa burlona parecía decirme algo. Encendí de nuevo la luz para cerciorarme de que todo eran imaginaciones mías y, en efecto, vi que la posición de la bruja era la de siempre: suspendida de la lámpara y montada sobre su escoba; el destello era inexistente. Podían ser las estrellas doradas adheridas a su capa lo que brillaba en la oscuridad.
Me quedé pensando en la cantidad de brujas que hay disfrazadas de princesas y me dormí haciendo inventario de las famosas y guapas, y de otro grupo que sin ser tan famosas ni tan guapas están más al alcance de mi vista, aquellas hipócritas que te engañan haciéndote creer que les importas algo; esas que todos estamos pensando en alguna.
Me volví a adentrar en el oscuro mundo de mis brujas, enredadas en sus quehaceres cotidianos disimulando una perversa intención: una vez entregada a los brazos de Morfeo intentaban llevarme con ellas e integrarme en su grupo privándome para siempre de mi rutinaria vida, para lo que poco a poco me iban iniciando en sus ritos a través del sueño. Ya no me hacía tanta ilusión ser bruja.

3. La bruja sentada en el tejado rojo

Al levantarme por la mañana lo primero que hice fue coger una caja y meter en su interior todas mis brujas, ya no me gustaba tenerlas cerca, pero sobre todo no me gustaba que me observaran mientras dormía; quería evitar que pudieran penetrar en mi subconsciente sin poder defenderme y así poder dormir a pierna suelta todas las noches. Una de ellas – la que me regaló Inma - se me quedó mirando y enseñándome los dientes; la que está sentada encima de un tejado rojo en compañía de dos búhos y un gato, lleva un escotado vestido malva y un gran gorro negro. Fui a pasar la tarde a casa de mi prima, le conté lo sucedido y me dio una infusión para relajarme. Al instante de tomarla noté como su efecto relajante se apoderaba de mi, fui para mi casa y me dormí.
Alrededor de mi cama cual cuatro angelitos tenía cuatro brujitas dispuestas a “velar mi sueño”, con mala cara y en actitud amenazante que me apuntaban con armas tales como: serpientes, lanzas terminadas en fuego, escobas afiladas como puñales y uñas que se clavaban en mi cara y amenazaban con sacarme los ojos. Intentaban que me fuera con ellas, pero, ¿adonde? Querían que atravesara el espejo y, ante mi asombro, pude pasar a través de él, una de ellas me guiaba el camino, un oscuro pasadizo lleno de telarañas y olor a humedad por el que me tenía que deslizar. Ya no tenía dudas, me llevaban con ellas al mundo de las sombras, al que iban cada noche al apagarse la luz y dejar de ser adornos.
Esta tarde, mi prima me había enviado al móvil un extraño mensaje relacionado con las brujas y el mal de ojo, al que no hice demasiado caso -ahora me daba cuenta- mi prima era una de ellas, la estaba viendo con mis propios ojos, me había dado algo con la infusión que me hizo dormir para apoderarse de mi voluntad. Me había engañado.
El camino por el laberinto era cada vez más largo, un túnel desembocaba a otro túnel. Mis brujitas cobraban vida a medida que el cortejo avanzaba, habían crecido, eran tan altas como yo y cada vez me daban más miedo. Solo quería despertarme y acabar con aquella pesadilla, sin embargo era todo tan real…
Llegamos por fín a una estancia muy grande donde había más brujas -de otras colecciones, supongo- parecía que se preparaban para un aquelarre que no había empezado todavía. Era una sala con asientos alrededor de una gigantesca bola de la que emanaba una luz cegadora. En la bola se reflejaba nuestro recorrido - y lo que me inquietó aún más- mi cama; me habían observado no se cuanto tiempo y yo no me había enterado de nada.
Mis temores eran cada vez mayores, no tenía la menor idea de lo que pensaban hacer conmigo pero un escalofrío recorrió mi cuerpo ante el miedo de lo que podía pasar.
No se con exactitud cuantas horas pasaron, porque me aburrí de presenciar conjuros y plegarias alrededor de una humeante olla de la que pretendían hacerme tomar una copa de un desagradable color verde y que desprendía un olor nauseabundo, con el fin de iniciarme en sus ceremonias decían. Yo traté de resistirme a tomar aquel brebaje, pero por sus miradas deduje que nada ni nadie me salvaría, de modo que decidí hacer como cuando de pequeña me hacían tomar uno de aquellos jarabes para la tos que me sabían a rayos y no saborear aquello, si no tragarlo deprisa y terminar de una vez.

4. La de la pluma y el pergamino

Cuando la más horrorosa de todas las brujas me estaba agarrando; en nuestro forcejeo por intentar zafarme de ella me sobresalté de tal manera que me desperté, me desperté en mi cama asustada y sudorosa. La historia se repetía como todos los días, miraba por todas partes y no notaba nada diferente en mi habitación, las brujas ya no estaban, todo estaba en orden, como lo había dejado yo. ¿Habría sido un sueño?, o era que las brujas lo habían preparado todo para que yo no le diera importancia pensando que lo había soñado, pero era todo tan real, hasta en el espejo se veía una mancha por el lugar que yo había entrado en el laberinto, estaba desconcertada de tal manera que no sabía si estaría volviéndome loca, lo que si sabía era que tenía que hacer algo rápidamente.
Al día siguiente al levantarme de la cama me tropecé con un envoltorio en la alfombra que despertó mis sospechas, lo miré, lo cogí y decidí llevárselo a mi amiga Isabel, que como trabaja en un laboratorio sabe de esas cosas, a que me dijera que eran aquellas diminutas partículas que habían quedado en el interior del envase. Si no estaba loca, que me imaginaba que no, todo aquello tenía que tener una explicación, y yo estaba dispuesta a encontrarla antes que se me cruzaran los cables todavía más.
Una llamada de Isabel me informó de que en el inocente envase había restos de LSD, y después de informarme un poco de sus efectos comprendí lo que me había pasado, me había tomado una de aquellas pastillas que mi compañera de piso guarda tan celosamente en un cajón y de las que hace mucho tiempo cuando se las ví y le exigí que tirara, me dijo haberse deshecho, aunque ahora puedo cerciorarme de que no fue así.
Fui inmediatamente al cuarto de Gema a mirar si por casualidad todavía tenía más y después de revolver todo lo que quise y de enfrentarme a ella a causa del asalto a su intimidad pude ver que guardaba algunas más, no se con que intención, pero allí estaban aquellas pastillas con dibujitos que habían sido la causa de mi locura.
Me puse a pensar en la forma en la que me pudo hacer tomar aquello sin que yo me diera cuenta, y no solo conseguí descifrar todos mis movimientos, es más, Gema en todo el día no estuvo en casa, no nos vimos, por lo tanto solo quedaban dos posibilidades: o yo misma tomé la pastilla de su cuarto, o una de mis inocentes brujas me la hizo tomar aprovechando un descuido de mi parte, por cierto una bruja que está sentada en un taburete con una pluma en la mano y escribiendo en un pergamino, tiene en el suelo a su lado una extraña cajita, y… ahora que me fijo mejor… se parece a Gema un montón, por cierto, ahora que lo pienso…esa me la regaló ella.

Fin